Academia de Letras de Crateús

Descomparações

2012-03-05T18:02:00.000-03:00

Não me compares às flores,

por mais que seja bela e perfumada.

Não me chames de uva,

ao me achares madura, doce e saborosa,

ou, por vezes, acre, quando verde.

Tampouco sou abacaxi,

ainda que o tempo me tenha enrugado o corpo.

A valentia, ou a pele macia, não faz de mim tigresa.

Não pretendo ser-te pimenta de odor ou ardor,

por mais que cheire e te esquente.

Não sou tua comida,

mesmo quando me possuis vorazmente.

Não me tomes por aguardente,

ainda que me aches “um porre”.

Nem coco verde, nem quenga,

nem coroa, nem caça-macacas,

Nem piranha, nem cotovia,

nem galinha, nem gata... nem nada.

Basta!

Chega de metáforas e bajulações.

Quando me citares dentre os humanos,

não me trates de “homem”.

Eis, pois, que sou, simples e necessariamente,

MULHER.

Elias de França

2012-03-02T12:37:00.002-03:00

Invenção das coisas

Quando cai na terra, a chuva inventa coisas.

Silas Falcão

2012-03-01T09:06:00.003-03:00

Moto-Táxi

A assombrosa história da humanidade, num fabuloso épico, pode ser dividida em três etapas bem evidentes: o domínio do fogo, a percepção da roda e a invasão das motos-taxis.

O fogo, como liberação de energia presa na matéria, incluindo aquele que arde sem se ver, foi penoso... Foi muito difícil para a raça humana domá-lo como a um corcel ígneo numa monta a pelo, na força bruta. Uma conquista primordial que nos aliviou de um grunhido na garganta, nos tirando da fase puramente animal e implantando um sorriso enigmático na aparência humana – embora alguns teimem em continuar com suas macaquices por aí – e de sobra ainda gerou uma boa literatura.

A fascinação pelas chamas era tanto que despertou delirantes fantasias, mitos incríveis, perversos deuses e os cinematográficos heróis que se encarnaram de nossas mentes. Isso aconteceu com um jovem andino, lá no mais alto das cordilheiras, que recebeu do filho do sol uma chispa de fogo e a escondeu entre o pó do ouro terrestre para amadurecer e brotar num pé de milho como reluzente vigor e néctar.

O coitado do Prometeu, um Titã ladrão de fogo, foi quem mais sofreu, e aguentou resignado um interminável infortúnio pelo faminto bico de uma insensível águia a lhe degustar o fígado, diariamente, como um saboroso foie gras, e isso por tentar proteger a iníqua humanidade.

Uma labareda foi o início, mas o bom mesmo foi o achado da roda. Quando um tronco de árvore rolou por uma encosta abaixo e um cidadão boquiaberto – já era um faber erectus no meio dos sapiens – deu o primeiro grito de eureka e sorriu de satisfação em adeus ao atrito de arrasto e do rolo ao disco foi um pulo.

Um dia desses, vendo os pneus carecas de um velho Del Rey, lembrei-me de uma roda que foi encontrada nas ruínas da cidade de Ur, nas margens do rio Eufrates há 6000 anos, que poderia ter caído da carroça de Abrão, o patriarca dos hebreus, na saída para a inalcançável Canaã, e até que me tiraria do prego. Obriguei-me a ir comprar pneus, acenando para um moto-táxi que por ali ia passando.

Se acaso o amigo(a) repetisse esse usual gesto, lá na cidade de Pequim, uma geringonça pedalada por um ciclista de olhos retesados pararia ao seu lado e lhe ofereceria uma corrida, pois é a moto-táxi da China, o Reino das Bicicletas e a nova babilônia do planeta, que está a encabeçar uma revolução para uma Nova Ordem Mundial (NOM) e que logo vai arrochar, de vez, a concórdia da humanidade, aguarde!

As idéias que brotam deste impávido e colosso chão, chamado Brasil, são como um imenso clarão que reluz e vai logo concebendo um 14 Bis, uma Urna Eletrônica, um Coração Artificial, e até uma doce Rapadura. Por aqui, nos Sertões de Crateús, uma brilhante idéia também germinou na mente de dois visionários cidadãos, o Sitônio da Coelce e o Edilson Mourão, funcionário do Banco do Brasil, que imaginaram o sistema de Moto-Taxi, uma brilhante idéia que hoje é difundida por todo o país, facilitando a mobilidade urbana, comprovando assim que a necessidade é a mãe de todas as invenções.

O ponto mais agitado da nossa cidade é um diminuto quarteirão, no início da Rua Santos Dumont, entre o centenário prédio dos Correios e a Sede da Prefeitura, e quem se aproxima percebe um som familiar, repetidas vezes:

– Triiiiiiim! Triiiiiiiiim!

– Moto-táxi, bom dia!

– Quero uma corrida para a Rua Frei Vidal, número 1500.

– Aguarde um instantinho, moço, a moto já está saindo.

E aquela senhora que já chegou ciscando pressa em desesperado alvoroço:

– Vamos! Depressa, vamos...

O mototaxista da vez, nunca saía sem um objetivo certo para a corrida. Estava cismado, mas naquela situação não tinha muito que pensar, foi. Só no caminho percebeu que era mais uma busca de uma ciumenta esposa por um marido que andava em pândegas. De bar em bar percorreram toda cidade, e nada.

– Siga para a Rua Francisco Mariano! Ordenou a desesperada senhora.

Benzeu-se, mentalmente o coitado, pois pressentiu mais um vexame de um triângulo amoroso. Pararam em frente à Casa de Pedra, entraram, e com os olhos de perscruta reviraram os quatro cantos daquele recinto libertino de amor e só o motoqueiro notou uma figura dissimulada, escapulindo por trás de uma porta. Calado estava, calado continuou, não queria assistir mais a um “quebra barraco” que presenciara outras vezes. Deixou a tristonha senhora em casa, esfriando a raiva, na espera do marido farrista.

Na hora do rush, Crateús vira um caos, um enxame com mais de 350 moto-táxi partem num vai e vem frenético, desesperados em revoada pelas ruas da cidade. Se, nesta hora, for atravessar uma rua, olhe bem para os dois lados ,e mesmo não vindo nada não passe ainda, com certeza vem uma moto-táxi veloz que você não viu. É tanta moto em profusão que aguçou a$ exigência$ da Companhia de Policiamento Rodoviário, CPRV do Governo do Estado, assustando o homem do sertão mais do que o flagelo do cavalo de Átila arrotando feroz calamidade.

Depois do cruel latrocínio do motoqueiro Filomeno, os profissionais da moto ficaram mais diligentes, mesmo assim todo cuidado é pouco neste arriscado ofício. Uma vez um descuidado motoqueiro acertou uma corrida com o tal de Escadinha, foi uma questão de sorte, alguém viu e saíram no encalço para avisar ao incauto amigo. O meliante, pressentindo a perseguição das outras motos, desceu na altura dos Pastos Bons, mas não deu uma viagem perdida, assaltou, ali mesmo, uma fazenda de uma desprevenida empresaria citadina, fugindo no seu possante carro de passeio.

A profissão de mototaxista compensa, numa terra de poucas oportunidades. Se tiver com todos os documentos exigidos pelo Sindicato e 15 mil reais para a concessão de uma vaga, é só se ambientar num dos 16 pontos espalhados pela cidade e cumprir uma rígida tabela de preços.

Li outro dia, uma notícia interessantíssima, num desses jornais online, que a cidade de Nova York planeja legalizar os táxi-bicicleta.

Pensei comigo: “Meus Deus, acho que vou vender meu Del Rey e comprar uma magrela, quem sabe se mais essa nova profissão não chega logo por aqui...”

Raimundo Candido

Paulo Nazareno disse...
Saboroso,bem humorado, perspicaz dentre outros atributos. Que coisa Raimundinho!Só lembrando que daqui saiu também,pela luz do nosso confrade Lucas Evangelista, uma música (vendida por êle ao Mastruz com Leite) acerca do tema.

ALC - NOTA DE ESCLARECIMENTO

2012-02-29T12:14:00.001-03:00

Tendo em vista veiculação, neste blog (blognilos.blogspot.com), de debate construído na rede social facebook, envolvendo o nome da Academia de Letras de Crateús – ALC, em torno do Livro “Crateús: 100 anos”, publicado em 2011, por esta Arcádia, com o apoio do Banco do Nordeste, da Prefeitura Municipal de Crateús, através da Secretaria de Educação, dentre outros, vimos esclarecer:

1) O livro tem abordagem histórico-antropológica acerca da centenária cidade de Crateús, sem qualquer pretensão de abarcar toda a história. Até porque, ao nosso entender, “toda” a história de um povo não cabe num único livro, quiçá alcançável. Mas o livro promove grande levante da nossa historia e antropologia, desde os tempos remotos das Tribos Karatis até os dias presentes;

2) O livro não se destinou a biografar ou homenagear personalidades. Os muitos nomes citados nos artigos constam na condição de sujeitos históricos dos fatos ali relatados. Assim constam também as contribuições de Madrinha Francisca, Rosa Moraes e Dona Delite para a educação de nossa cidade, esta última, inclusive, têm três de seus filhos integrando a ALC, sendo dois como membros fundadores e uma como patronesse.

3) Sendo um livro de artigos históricos, escritos por sujeitos pensantes/participantes da vida sociocultural e política, a abordagem dos fatos expressa a visão de cada pesquisador, vez que ninguém é neutro. Entretanto, todos os artigos são fundamentados nas fontes pesquisadas, nos relatos dos sujeitos e documentos de registro, segundo os princípios da metodologia de pesquisa acadêmica, o que lhes dá veracidade científica, até que outras teses, também à luz da ciência, os negue.

Alegra-nos ser nosso livro objeto de debate, pois é esta a finalidade de qualquer publicação. Mas alertamos que o juízo sobre o desconhecido, isto sim, pode resultar em injustiça irreparável. Recomendamos, pois, em glória de nossa cidade e de muitos dos seus sujeitos históricos, a leitura de todo o livro, subscrito por mais de 30 autores e outras tantas dezenas de contribuições, mediante entrevistas, documentos e informações. Assim feito, estamos abertos às críticas, contestações, antíteses e discordâncias, que ajudarão nós todos a nos auto reconhecermos como crateuenses.

O livro se encontra a disposição na nossa Sede, à Rua do Instituto Santa Inês, 231 – no Centro de Crateús.

Cordiais Saudações.

A diretoria da ALC

Convite aos Acadêmicos

2012-02-29T10:46:00.000-03:00

Comissão Brasileira de Justiça e Paz
Organismo vinculado à CNBB

"Que a SAÚDE se difunda sobre a terra"
Lema da Campanha da Fraternidade 2012

Constitui objetivo específico da CAMPANHA DA FRATERNIDADE 2012 "despertar nas comunidades a discussão sobre realidade da saúde públca (...)" Engajada na mobilização nacional, A COMISSÃO DIOCESANA DE JUSTIÇA E PAZ, através de seus membros efetivos e suplentes, vem solicitar vossa prestigiosa presença e/ou de representante(s) dessa Instituição na REUNIÃO preliminar que fará realizar nesta Cidade, no SINDICATO DOS COMERCIÁRIOS, situado à Rua do Instituto Santa Inês, 413 - Centro (próximo ao Clube Sargento Hermínio), com início previsto para as 17:00h (CINCO HORAS DA TARDE) da SEXTA-FEIRA, DIA 02 DE MARÇO DE 2012.

(SIC)

O homem na minha cama

2012-02-25T18:29:00.000-03:00

vou te dar um abraço nu

em pelo e suor

e me encaixar

feito pecinha de quebra-cabeça

em teu corpo

vou te dar beijos vestidos

em língua e salivas

onde possa saciar

a sede que me consome

vou te dar minha pele

perfumada em gozo

quando deitares na minha cama

Karla Gomes

Viva! Crateús tem Carnaval

2012-02-17T14:55:00.001-03:00

Foto: Júnior Sá

Depois de muito vai e vem, de muito disse-que-disse, de um "aparente" desinteresse da administração municipal e de muita pressão dos foliões crateuenses – que inundaram as redes sociais com apelos e protestos – finalmente está decidida a programação do Carnaval em Crateús.

Foi em cima da bucha, mas o que conta é que ele vai acontecer, malgrado a ideia de jerico de reavivar os famigerados "paredões de som" (vide o artigo "Ferro na Princesa", de Edilson Macedo).

A programação oficial traz, como principal novidade, a alegria de devolver o "corredor da folia" ao seu lugar de origem: a Praça dos Pirulitos! Só por esta atitude sensata, a prefeitura já leva um 10, com louvor, em minha modesta avaliação. Marcando pontos importantes no quesito "evolução", abandonou a lamúria do "não há dinheiro" e finalmente, no acender das luzes na avenida, contratou uma carrada de bandas – inté da Bahia, vejam só! Então, de sábado até terça-feira, a putaria vai comer é de esmola! – no bom sentido, é claro.

Até mesmo os Blocos Oficiais, que ameaçavam um boicote em razão dos poucos recursos oferecidos e dos atrasos no repasse desse dinheiro, correm feito doidos pra fazer bonito. A informação é que desfilarão pela avenida a sua história (Mandacaru), a história da música nordestina (Tykeré) e meu Ceará é assim (Malagueta). Sempre vale muito a pena conferir.

Quanto aos blocos alternativos, aí é outra história. É pau de dar em doido. A diversão é certa, a alegria é garantida. Chega a dar saudade do mestre Manoel Picolé e seu Ás de Espada. Oh tempos bons aqueles!

Enfim, a mesa está posta e os convidados todos avisados. Vamos à folia! Vamos cultuar outra vez esse deus doido da farra e do desatino. Se preocupe não: na quarta-feira a gente se prostra arrependido e roga mais uma vez a deus o seu perdão... pelo menos até o próximo ano.

Lourival Veras

2012-02-17T09:15:00.007-03:00

Cícero Maçal, o Encantador de Cavalos.

Bem cedinho, mal as vassouras de piaçabas ciscavam as invisíveis poeiras nas calçadas – costume de quando os terreiros eram de terra batida e as casas de taipas – as patas de ferro já trotavam no rijo calçamento emitindo um firme e percutível som. Não li, até hoje, uma fiel e onomatopéica imitação deste belíssimo ruído, parece-me com um pa ta ti pa ta tá pa ta ti pa ta tá em ritmo veloz e harmonioso. Era um Manga Larga machador chamado “O Corcel” cavalgado pelo elegante Cícero Maçal, lembrando-me o atrevido Capitão Rodrigo Cambará de o Tempo e o Vento, que subia pela Rua Frei Vidal rumo ao centro da cidade, numa infalível visita aos seus digníssimos amigos.

           Antes, passava pela casa do Compadre Caboclo, na Rua São José, só para lhe apoquentar o juízo e dar um bom dia à Comadre Janoca, com um dedal fincado no dedo médio e a pedalar sem sair do lugar, numa antiguíssima máquina Singer.
            A criação de gado, desde a época do Ciclo do Couro, alojou-se nas margens do Rio Poti como uma coluna mestra a suportar e favorecer o lento desenvolvimento do município, mesmo padecendo de cruéis e periódicas secas que dizimaram a um quase inexistente rebanho.
           Como uma extensão da cidade, a Fazenda Boa Vista era anexada por uma alameda de altíssimos Paus Brancos, aonde os nômades ciganos se abrigavam com seus animais suspeitos.
            Na madrugada os galos entoavam seus cocorococós acordando toda passarada e os exibicionistas pavões. O vento balançava uma rede de tucum armada no arejado alpendre, de onde se via o fluir da carroçável, a levar os transeuntes apressadamente para o povoado do Quirino. Dali, seu Cícero, os convidava mesmo que não os conhecesse:
            – Apeiem-se, meus amigos, venham tomar um cafezinho!
             Após a lida de tocar o gado para a malhada e abastecer de ração os cochos da vacaria, inquieta-se com as condições reduzidas do capim na vazante da croa do rio, mas logo deixa a preocupação de lado para fazer o que mais gosta, o que realmente lhe dá prazer: o exercício de domar cavalos.
               Sabe que conquistar um animal, sem lhe tirar o brio, sem lhe reduzir a esbeltez e o fausto escultural da nobreza é obra de um raríssimo dom. Usando de instrumentos brandos chega ao seu coração, por dura disciplina e infinita paciência, conquista-o com aquela confiança que persistirá para o resto da vida, uma compreensão que está acima de qualquer raciocínio lógico. Só mesmo um mago encantador como Seu Cícero Maçal, para integrar cavalo-homem num só elemento, num só corpo a agir pela vontade do dono, num respeito mútuo, até as respirações se combinavam e ficavam no mesmo ritmo.
               Quantas vezes, no comando da voz, o Corcel dirigia-se, instantaneamente, a sua presença, deixando os transeuntes boquiabertos daquela cega obediência a mostrar que o animal era mais que um cavalo pronto a montaria, mas um amigo que se trata com veneração, fazendo valer um antiguíssimo ditado: Mostra-me teu cavalo e te direi quem és...
               Um cavalo! Um cavalo! Meu reino por um cavalo. Gritou o Rei Ricardo III, lá na longínqua Inglaterra, antes de ser derrotado numa sanguenta batalha. Se tivesse encomendado ao Seu Cícero, teria sido salvo com um cavalo muito bem adestrado.
              Mesmo sendo uma pessoa pacifica e sossegada, a zelar pela retidão de caráter e pela honradez de seu mundo, tinha momentos de tolerância zero com os erros alheios, tornando-se temporariamente espoletado, como uma brasa apagada que recebe um vivífico sopro.
               O sujeito que levara as suas ovelhas, era um gatuno por vocação, não merecia mesmo um pingo de consideração, e Seu Cícero Maçal não deu a mínima atenção para aquelas frívolas ameaças de desforra. Mas o ódio, a vingança dos indivíduos covardes, queria ser despejado onde menos a razão o indicasse, pois é uma diabólica companhia e cega quem o abraça.
               O infiel gatuno, como um rato covarde, ronda pelo terreiro da Boa Vista e na visão do esbelto tordilho, livre a pastar por ali, enxerga o vulto de seu Cícero Marçal. Uma lâmina afiada resplandece ao sol, na mão de quem leva a infame perversão na alma.
               Uma cena que sempre me causa compaixão, quando a leio, é a crudelíssima morte dos cavalos de Riobaldo Tatarana , no livro Grande Sertão Veredas, de João Guimarães Rosa. Estavam todos confinados na casa velha da Fazenda dos Tucanos, e por tiros inimigos vindos sem pena de Hermógenes e seus desumanos jagunços que ali os encantoam, enquanto todos os animais estavam guardados num curral fechado... É Riobaldo que conta:
             "(...) Mas, no sobrevento, o Cavalcânti se exclamou:
               — "A que estão matando os cavalos!..."
               Arre, e era. Aí lá cheio o curralão, com a boa animalada nossa, os pobres dos cavalos ali presos, tão sadios todos, que não tinham culpa de nada; e êles, cães aquêles, sem temor de Deus nem justiça de coração, se viraram para judiar e estragar, o rasgável da alma da gente - no vivo dos cavalos, a tôrto e direito, fazendo fogo! Ânsias, ver aquilo.”
               Sem temor de Deus, sem um pingo de justiça no coração o perverso gatuno desfere duas punhaladas mortais no corpo do inocente Corcel que sangra até cair.
              Correm para chamar Seu Cícero Maçal que não suporta o sofrimento do fiel amigo, não consegue olhar aquela difícil aflição. O veterinário, chamado as pressas, já desistiu e manda arrastar o animal para acabar de morrer na beira do rio.
               Uma comoção domina o alpendre da Fazenda Boa Vista, um peito fechado, uma intraduzível dor a se misturar com a crescente revolta, mas eis que, repentino, levantam o olhar e todos ficam incrédulos. Na estrada, o Corcel caminha vagaroso, penosamente puxando o passo que a pouco trotava pela Frei Vidal. Arrasta-se, rumo ao seu dono, como para a agonia da última despedida, pois somente no adeus frontal, olho no olho, somos capazes de compreender a profundidade de uma grande amizade ou de um incondicional amor, mesmo entre o ser humano e seu querido animal.
               Alguém viu cristalinas lágrimas escorrem da face do cavalo, que se foi sem um relincho, como um sopro de brisa que partiu a galopar deixando uma triste poeira daquele dolorido silêncio. Como os cavalos de Riobaldo, o Corcel tordilho de Seu Cícero Marçal partiu, trazendo a lembrança da poetisa Cecília Meireles que verteu estes versos para toda despedida equina:

Vi a névoa da madrugada
deslizar seus gestos de prata,
mover densidades de opala
naquele pórtico de sono.

Na fronteira havia um cavalo morto.

...

Mas todos tinham muita pressa,
e não sentiram como a terra
procurava, de légua em légua,
o ágil, o imenso, o etéreo sopro
que faltava àquele arcabouço.

Tão pesado, o peito do cavalo morto!

Raimundo Candido.

Jose Alberto de Souza disse...
Bárbaro, pungente, comovedor,
digno das observações agudas
de um grande escritor

João Silas Falcão Soares disse...

Poeta, excelente resgate de memória. Inúmeras vezes presenciei o Cícero Maçal indo/vindo do centro de Crateús pela Rua da Cruz em seu Manga larga veloz e competente no trote. Sempre relembro esta magnifíca imagem. Nunca o vi dentro de um carro. Sempre achei muito personalidade dele não se desgarrar do Manga Larga.

Parabéns Poeta.

A tia da Graça

2012-02-16T10:19:00.000-03:00

E assim se vão fechando, momento a momento, estas pérgulas por onde os raios de luz de minha infância, iluminuras de minha vida, emergiam. Última acha que ardia no lume do meu passado. Hoje uma sombra de saudade. Ancora sobre os meus dias. Os brilhos vão se escurecendo neste sítio bendito da memoria, onde as flechas tomam conta de nós. Onde estão aqueles sorrisos de graças que pousavam doçura sobre todos. Hoje se vai a última tia. A tia Gracinha. Morre Maria das Graças Bonfim. Aquela alegria pueril. Aquela fala mansa, qual um poema. Aquela apascentadora amiga, afogada em afagos, que explodia quando a aurora de nossas vidas ainda borbulhava. Um coração de Adamastor, carregando as pertenças do amor. Um mar generoso, leve, de um marulho silencioso, ia a querida Tia a nos trazer as graças da felicidade. O sol ainda ruminava no ventre da noite, a nossa mãe sazonal, nos enchia de mesuras. Hoje ela se vai, no dorso inquieto do tempo. Leva de cada um de nós mais de um quartil de viva felicidade. Ficamos nesta penumbra de anoitecer, com cheiro de cipreste nas canaletas da morte. Nestas cinzas que tingem tanta magia, naqueles dias distantes. De tardes fagueiras. De tantas noites telúricas sob o lume do luar. Sucumbimos ao passado. Pesarosos voltamos a Crateús para enfrentar estas esfinges famintas que nos devoram a todos. Apaga a última estrela de opala, como diz Bilac. Faz os nossos olhos vazios, lacuna na mente, pedra na alma e a dor infinita no peito. Tao somente o peso da saudade. Graça, que vestia o nosso luar de sedas e purpurinas. Que nos protegia dos açoites das noites. Hoje sobra este olhar marmorizado sobre o tempo. Perdemos a Graça, ficamos sem graça, a morte me parece ser esta veste estendida sobre a dor. Espargindo um bardo triste de lamento e saudade.

Jose Maria Bonfim de Moraes

Cardiologista.

2012-02-14T12:06:00.002-03:00

                                                        É FERRO NA PRINCESA
                                                                                                          Edilson Macedo

            Deu na Gazeta do Centro Oeste: “Em Crateús, os paredões de som estão tomando chegada e se entocando para quando o carnaval chegar”.
            Meia Verdade não basta, Crateús terá, neste CARNAFORRÓ, concurso de Paredão, sim! É a genialidade de um povo cujo juízo derreteu sob o causticante sol que assola nosso DeSertão...
            O inferno é aqui , e aqui o galo canta ao meio dia, e reza braba nenhuma adianta, nem mandinga nem cara feia, que ninguém arreda o pé e o que é do diabo, o diabo há de levar... a Ética dos outros não nos atinge...
            E começo a acreditar na cosmologia dos Maias, que sentencia 2012 como fim do mundo. Eia!, é aqui mesmo que o apocalipse vai começar! E que Deus se apiede ao menos de nossos TEÚS...

            P.s.: E disse Giordano Bruno, antes de arder no Fogo Santo da Inquisição: “Que ingenuidade a minha, pedir ao poder, que reforme o poder!”

2012-02-11T08:25:00.006-03:00

O Facebookeiro

Tudo que realizamos sobre a face da Terra é só para pleitear a tal felicidade, como uma árvore milagrosa toda arreada de dourados pomos que nos preceituou um magistrado-poeta chamado Vicente de Carvalho, coisa que nossos passos diários podem, e devem, constatar neste longo e árduo caminhar.

Essa suposta felicidade, quando em nós se instala, gera um simulado sorrisinho que na maioria das vezes é impuro e virtual, pois fica estampado na parte externa do semblante corporal. A Ventura só é real e pura se o sorrir estiver expresso labialmente na nossa indubitável alma. Porém, sinto-me na obrigação de os prevenir, não se aprofundem muito nessas minhas fictícias induções filosóficas, é perda de tempo.

É só para lhes dizer que hoje presenciei aquele risosinho virtual de satisfação nos lábios de um animado grupo de viciados no facebook, a mais nova mania entre as redes sociais, que sempre aparecem na internet, esse invisível monstro cheio de tentáculos, chamado de o supra-sumo das democracias, imaginem, e sem ela o mundo não respiraria mais.

Buscávamos — confesso aqui a minha inclusão — a mesma felicidade que acompanha a nicotina dos fumantes, ou a cafeína dos tomadores de café, para não citar outras incivilidades mais pesadas.

Com os olhos grudados na página inicial do face, lembro-me das velhas reunião de fim de tarde, com as cadeiras nas calçadas e uma conversa solta sobre amenidades da vida. É como as antigas e adoráveis bodegas, tudo que se procura, tem. Uma belíssima charge me chamou atenção: O cantor Vando vai chegando no céu e São Pedro, precavido, se antecipa ordenando às irrequietas beatas — Controlem-se!

O que no face é estampado corre em firme seriedade ou na mais irreverente criatividade, motivo de tanto sucesso no mundo inteiro, mas continuo achando que tem, também, uma substância química bem viciante, como um nicobit qualquer que faz um rebuliço danado na vida das pessoas. É como estar rodeado de amigos e amigas fofoqueiras, dá até para ouvir suas altas e estridendes gargalhadas: — KKKKKKKKK!

Fiquei sabendo do cruel e covarde assasinato do palhaço Harley pela postagem do reporter Tony Sales e uma grande comoção tomou logo conta da cidade.

Às vezes o ambiente é mais sofisticado e sinto-me como se estivesse passeando nos corredores de um grande Shooping Center com suas vitrines coloridas, livros expostos nas prateleiras, fotografias espalhadas numa demonstração de sadia vaidade pessoal.

O website é uma sala de aprendizagem virtual onde os professores são alunos numa interatividade transdisciplinar, como num histórico e automático forum romano, praticando a cultura plural. Aprendi a usar o coletivo @#%!* que abrange uma infinidade de palavras impublicáveis, e usamos recentemente para defender o nosso querido Sertão de Crateús, pois alguns internautas, por serem analfabites ou por mera ignorância geográfica, querem nos infincar é lá no distante Vale dos Inhamuns.

Sempre leio o erudito amigo Luiz Bonfim, com suas postagens de interesses atuais:" ‎...a vida é uma roleta, ninguem sabe que bicho vai dá! Eu vi a campanha do Janio Quadros, fez comício em Crateus, sua eleição, posse e renúncia... vi a turbulência por ocasião da transição e da posse de Jango, vi a anarquia generalizada do governo do Jango, vi sua queda e a tomada do poder pelos militares. A coisa tá ficando preta. O Brasil está sem rumo. O Brasil não deve nada ao FMI ? Mas a União deve mais de 500 bilhões ao BIRD e ainda empresta 15 bilhões ao Fundo e ainda financia Cuba. Rodaram a roleta, você sabe que bicho vai dar? " Pergunta-nos ele. (Amigo Luiz, aproveito a agilidade da internet para lhe tranquilizar pelo menos numa coisa, ainda lhe devolverei aquele livro raríssimo de autoria do Dr. Luiz Chaves de Mello, O Telvídeo, que você me emprestou.)

O facebook é um tesouro achado até para os políticos, como os deputados, os prefeitos e os vereadores, todos estão lá, a cata de amizades e votos, lógico. Por um dispositivo chamado bate-papo, como se fosse um telefone, resolve-se tudo, ali mesmo, e na hora.

Percebo a presença do influente Vereador Márcio Cavalcante, online! Sinto a oportunidade para resolver uma missão, a mim imposta. Por esse bate-papo a conversa começa: — Bom dia, Márcio! — Amigo Raimundo, como vai? E sou informado que o mesmo havia colocado no orçamento municipal para o ano de 2012 a quantia de 300.000,00 reais para a construção de um prédio para o funcionamento da Academia de Letras de Crateús. Agora é só cobrar do prefeito, avisa-me ele. Uma excelente notícia!

O que eu só não entendo deste tal face, com toda essa complexidade de links, é como o estudante Zuckerberg, que o criou, tornou-se, rapidamente, um dos homens mais rico do planeta, se nenhum dos viciados facebookeiros, como eu, deposita um tostão furado para o funcionamento do mesmo. É mesmo um milagre desta moderníssima tecnologia que produz até neologismos verbais. Vocês sabem como se conjuga o verbo facebookar? Pois aprendam:

Eu posto.

Tu comentas,

Ele curte,

Nós compartilhamos,

Vós publicais,

Eles riem, e

Ninguém trabalha!

Raimundo Candido

Elias de França disse...
KKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKK!
Eita, Raimundo! Um poeta no facebook é que nem um santo no inferno: um grande perigo! Pois não é que ja fez filosofia (ou melhor, poesia) com a nova (quase velha) moda!
Gd abç, Rdo!!!!

Costumes

2012-02-08T16:13:00.000-03:00

Meu pai diz que lugar de mulher
é na cozinha e na camarinha
na sala pra servir o café
na rua, pra companhia.
Diz também que homem
Ficou para o mundo
pro trabalho duro,
jogo bebida mulheres e fumo.
Que sempre foi assim
Deus que quis
e resta aos pecadores respeitar
viver sua vontade.
Meu pai é um homem de muitos saberes.
Mas nem sempre tem razão.

Karla Gomes

ALC e o livro "Crateús: 100 anos" na TV

2012-02-07T19:42:00.007-03:00

O Programa Papo Literário da TV Ceará gravou entrevista com o presidente da Academia de Letras de Crateús, Elias de França, tendo como pauta o livro "Crateús: 100 anos", produzido pela Arcádia, em alusão ao centenário da Cidade de Crateús. A entrevista foi exibida no último sábado, às 19:30h e será reprisada hoje, às 19:00h, amanhã (dia 08/02) às 14:00h e quinta (dia 09/02) às 23:00h.

O programa pode ser assistido pelo aparelho de TV ou pelo Site da TV CEARÀ, de qualquer lugar do mundo, pelo endereço:

http://www.tvceara.ce.gov.br/categoria1/tvc-na-internet, nos respectivos horários.

Silas Falcão disse...
Assisti a entrevista. Muita boa. Belas edições de imagens da nossa cidade. A Mônica, entrevistadora, através das perguntas, extraiu competentes e históricas respostas do Elias de França.
Parabéns presidente.

Elias de França disse...
Obrigado, meu caro confrade Silas, pelas palavras e pelos espaços que você vem construindo, com muita copetência, para a difusão da literatura de Crateús, na Midia Estadual. Grande abraço!

Livro conta a história de Crateús

2012-02-05T07:37:00.000-03:00

De autoria da Academia de Letras do Município, a publicação reúne contos, artigos e poemas a respeito da cidade

Crateús Em 404 páginas, a Academia de Letras de Crateús (ALC) presenteia a cidade por ocasião de seu centenário, comemorado em 15 de novembro de 2011, com o livro "Crateús: 100 anos". A obra, escrita a muitas mãos - pelos 30 membros da ALC - conta a história dessa cidade centenária com um diferencial das obras dessa envergadura: o fato de relatar a história de forma não cronológica. Por meio de artigos, contos, memórias e poesias, o leitor pode abrir o livro em qualquer página, seja no início, meio ou fim, e terá a oportunidade de conhecer a história de Crateús, contada pelos acadêmicos, que fizeram sua escolha literária de acordo com a sua identificação e estilo. Nos próximos meses, a obra será lançada em Fortaleza e Brasília.

"São enfocados fatos que, por si, contam a história. Elegemos os marcos importantes, após inúmeras reuniões e cada acadêmico escolheu sua opção e forma para contribuir com a obra. Foi realmente uma construção coletiva", explica Karla Gomes, secretária da Academia.

Apesar de ser definido como um presente para a cidade, de acordo com a própria ALC, o livro não se prende somente às comemorações do centenário. A publicação servirá de guia de consulta para as próximas gerações. "Trata-se de um trabalho de conotação histórica. Sua publicação e leitura não se prendem tão somente às comemorações do Centenário de Crateús", expressa o escritor e membro da ALC, padre Geraldinho.

Elias de França, presidente da entidade, ressalta o caráter histórico e memorialista do livro, além da visão da ALC em reconhecer a importância de registrar a data e os fatos para a posteridade. "A ALC, por seu turno, desde o início se mostrou desperta para uma passagem de centenário que não se encerrasse no dia 15 de novembro e nem no Revéillon 2012".

A dificuldade de obter informações sobre a história do Município é analisada pela ALC, que destaca o déficit de conhecimento histórico-antropológico acerca de Crateús. Alguns membros foram às cidades de Oeiras e Teresina, no Piauí, em busca de fontes e vestígios. Encontraram poucos e envelhecidos registros cartoriais e administrativos da Vila Príncipe Imperial, antiga denominação de Crateús.

"O nosso Município centenário é estabelecido às margens do Rio Poti, cujo vale já pertenceu ao Estado do Piauí, desde a nascente, na Serra da Joaninha, até o alto da Chapada da Ibiapaba, transferido para o Estado do Ceará, em troca de área litorânea do porto de Amarração, mudança que deu causa a um secular litígio entre as duas federações envolvidas, com muitas consequências, especialmente para os moradores das áreas disputadas. As memórias socioculturais de sua composição demográfica anterior e seus respectivos hábitos e costumes, naturalmente, foram ficando no esquecimento, em face da ação histórica dos novos ocupantes e seu fluxo de relações", frisa o presidente.

Por essas questões, a ALC define a obra como "um grande mosaico de visões e impressões sobre a história do nosso povo, montado sob olhares e estilos literários os mais diversos", de acordo com França.

Capítulos

Dividido em quatro capítulos, a publicação traz das origens da cidade às expectativas de futuro, passando pelo enfoque do centenário. No primeiro capítulo, aborda as nascentes geográficas dos Sertões de Crateús, bem como o vale do Rio Poti e seus primeiros moradores. O segundo capítulo enfoca Crateús já em sua condição de cidade. Mostra os distritos, terras, direito e justiça, além de bases religiosas. O terceiro capítulo é dedicado à cultura, patrimônio e educação, destacando os escribas da terrinha, manifestações folclóricas, politização e ensino superior.

No último capítulo, são apontados os marcos históricos dos 100 anos de Crateús: a chegada do trem, passagem da Coluna Prestes, a prisão da santa, a chegada do Batalhão de Construção, a Igreja Popular de dom Fragoso e outros fatos marcantes.

Silvania Claudino
Repórter / DN

Último ato

2012-02-04T14:05:00.003-03:00

Harley Harley, o palhaço
Morreu
Após ser chicoteado,
Com uma facada
No abdômen

Na plateia
O filho Let The Sunshine
(o palhaço Lengo Lengo)
Como único
espectador

Edilson Macedo

2012-02-04T13:11:00.002-03:00

Sensibilidade Arbórea

Quando a pontiaguda Espada-de-São-Jorge, inesperadamente, penetrou na batata da minha perna, como um afiado arpão, uma violenta e dilacerante dor me fez lembrar imediato (sem falar de uma inefável e inconveniente vontade) do sofrimento daquele dragão retratado numa lua leitosa, eternamente espetado numa haste pontiaguda. Que dor horrível o coitado é obrigado a suportar, toda noite. Eu já nem penso mais no heróico Santo Guerreiro, estou compadecido é do pobre dragão.

— Cuidado aí com a Espada-de-São-Jorge, Raimundinho! Esta plantinha é cheia de lanças e protege a casa contra os inimigos.

Avisa-me, Das Dores. Mas agora é tarde, Inês já é morta e um filete pastosamente rubro escorre pela minha perna.

— Por que a Senhora coloca essa armadilha assim, tão perto da porta, Dona das Dores? Olhe que eu nem sou seu inimigo e essa monstruosa plantinha já quer me matar! Murmuro entre os dentes, tentando disfarçar uma agonizante dor que lateja no nervo da perna e sobe mordendo até miolo do cérebro.

Aquela mulher é uma incomum fada que vive embevecida com o sobrenatural das árvores e possui um imenso quintal, que mais parece uma miniatura da Floresta Amazônica, com todos os tipos de plantas medicinais. Ela vai, didaticamente, explicando as propriedades curativas de cada uma, enquanto meu olhar se perde por entre as folhagens e os ramos inextrincáveis do seu plantio caseiro.

— Este aqui, bastante ramificado, é o Boldo que serve para os problemas do fígado, como a ressaca, você sabe, e serve até para dor de barriga (Volto há 20 anos, que alivio!), toma-se no chá feito da folha. — Esta é a Erva Cidreira, o melhor calmante do mundo (Hesito um instante com a informação, será que necessito?). — Olhe aquele lá no canto, é o milagroso Mastruz para os pulmões, cura pneumonia, bronquite, raquitismo e chega até a sarar as feridas. Faz-me recordar da quase esquecida dor na perna. Ela prossegue divulgando suas plantinhas e fico a pensar na sábia mãe natureza, além de tudo nos dá de mão beijada, uma farmácia completa.

Outro dia, lendo a Vida Secreta das Plantas de Peter Tompkins e Cristopter Bird, na Biblioteca do Google Books, fui tomado de um súbito espanto ao saber que os vegetais possuem uma sensibilidade quase humana, que eles memorizam experiências de prazer e dor, sentem afeto e medo e são até capazes de se comunicarem com os homens.

Explico a Dona das Dores que o motivo de minha visita é simplesmente comprovar ou refutar aqueles inacreditáveis fatos e nada melhor que a palavra de uma perita que convive com as plantas, afeiçoada na lida diária, que dorme e acorda com elas. Percebo um olhar demorado e perscrutador de uma Duente, a inquirir minudentemente a minha alma, como se eu fosse uma de suas árvores com folhas, ramos e caule e que acabou de dar frutos. Momentaneamente sinto um gelo quente na medula dos ossos, acho que foi o medo!

— Graças a Deus, amigo Raimundinho, você apareceu por aqui, agora posso conversar com alguém que, com certeza, me entenderá e não vai sair por aí afora dizendo que eu perdi o juízo só porque converso com as plantas.

Foi como se abrisse um daqueles livros raríssimo e amarelado pelos séculos, onde se guardam sagrados mistérios que nós, pobres mortais, nunca podemos saber.

— Primeiro eu lhe peço desculpas pela Espada-de-São-Jorge, notei que ela te confundiu com um inimigo, mas agora que sabemos quem você é realmente, sinta-se em casa! Tive a leve impressão que havia por ali, outras presenças, além de nós.

— Vou te contar tudo sobre as plantas, disse-me. Saiba que a vida que gozamos, neste velho corpo cansado, devemos agradecer a elas. Desde o sopro de nossos incansáveis pulmões, a esta energia pulsante no peito, até o reluzente brilho nos olhos, tudo isso é dádiva vegetal. São seres divinos cobertos de tantos mistérios que nem mesmo a sua observadora ciência chegou, de perto, a decifrar.

— Isso eu já sei Dona das Dores!

Ela sorri, ao notar minha impaciente curiosidade, e continua a falar confiantemente:

— Saiba você, que elas não gostam de barulho, possuem uma audição muito sensível, preferem a melodiosa voz do silêncio ou a música clássica de um suave violino. Inconscientemente, quebro um raminho verde de uma planta, confirmando um velho hábito.

— Pois bem, vamos ao que você quer saber realmente, elas têm consciência, sim, e reagem às pessoas. Esta plantinha que você acabou de quebrar um galho sentiu dor. Como não foi por maldade que você fez isso, ela suportou. As plantas não toleram é a maldade.

— Veja esta planta da folha larga e brilhosa, ela é muito poderosa, absorve a energia negativa das pessoas mal-intencionadas, como o mau-olhado, a inveja, e as transforma numa substância diferente que fica dentro da própria folha, por isso ela é muito venenosa, é a famosa Comigo-ninguém-pode. São muitas as plantas com esses poderes especiais: a Arruda, a Pimenta, o Alecrim, o Manjericão, o Abre-caminho, o Pião-roxo, todas comprovadas pelas experiências pessoais e pela tradição histórica de milhares de gerações no longo caminhar da humanidade. Na Grécia antiga as mulheres já andavam com raminhos de arruda nas mãos, como um amuleto, para proteção. Você já deve ter visto um quadro do famoso pintor Jean Debret onde retrata o comércio de arruda, feito por escravas nas ruas do Rio de Janeiro.

— Raimundo, se tiver tempo, de uma voltinha pelas ruas da cidade e veja o que há na entrada das casas, olhe nas portas dos comércios do centro, você vai perceber como as plantas têm trabalhado duro para proteção das pessoas. É um fato, pode acreditar. Mas quero te alertar para uma coisa muito importante, algumas pessoas carregam uma maldade tão forte que estas plantas não suportam e morrem, você me acredita? Pois eu já vi gente secar uma planta só com o olhar!

Despeço-me, agradecido, daquela respeitável senhora, fada benfeitora das plantas, e olho assim meio atravessado para aquela Espada-de-São-Jorge que ainda não me parece nem um pouco amigável. Saiu dali convicto de que, tanto no mundo animal como no reino vegetal, há algo a mais que minha vã expectativa, e que a minha vida sempre estará fundamentada, convicta e saborosamente,tanto nos fatos reais da vida quanto nos indecifráveis mistérios que nunca decifraremos, nem com a morte.

Raimundo Candido

Ultima palavra

2012-02-03T16:55:00.004-03:00

Elias de França

Não, não me olhem assim

com os olhos de dores e indagações

Não tenho mais palavras

Nada mais direi

de pranto, pesar e culpa...

Até as flores já cheiram à parafina

e as brisas, antes doces, cantam incelências.

O verso não cura nem alivia: engana(dor)!

Cantar a morte é matar o instante

Câncer, tragédia, homicídio, suicídio...

Rezas, epitáfios, cartões pósteros...

Como um pássaro, um cão, um rei...

tudo é simples e terrivelmente morte:

inexplicável, feio, irremediável.

Não me olhem assim

Não me queiram nem tentem me dar palavras

Apenas carreguemos, vivos,

as pesadas cargas de saudades!

Raimundo Candido disse...
Como um Messias ou incomum profeta, os poetas (Elias!) transportam as dores do mundo, mas como extraordinários magos ou bruxos as transmutam em pura alegria para o espanto dos olhos daqueles que ainda aprendem a enxergar poeisa ( Eu!).

Montanhas, garças e Maria

2012-02-02T21:59:00.005-03:00

Elias de França

As garças, nunca se sabe
Se em pouso ou em pose
Seja no jardim ou lago
Se de gesso ou osso e carne
Textura: tinta ou plumagem
Se o branco é divindade
ou disfarce das imundices que engole...

Montanhas, nunca se sabe
se são azuis, roxas ou verdes
as torres, de pedra ou nuvem
além, aquém do horizonte
Se pôr os pés
ou só o olhar...

Maria, nunca se sabe
Se é poeta ou canalha
seu bem-querer, afinal,
Se um, tantos ou ninguém
Se eu ou todos os outros...
Se é amada também!

2012-02-02T13:54:00.002-03:00

Memória fluvial

(Ao rio da Dona Delite)

Refletia tanta água

no sábio facho de luz,

por onde seu riso lacrimal

e ríspido, fluía obsequioso.

E se alagava, pelos baixios,

lívida num liquido rosto,

imagem a se perder de vista

grudada nas águas do poço.

Num imprescindível fluir

dissipou-se, gota a gota,

até seu último anseio

pela sedenta calha do rio.

Das águas, antes perenes,

a confluir em magistral dança

só remanesce um jorrar escasso

de uma intermitente lembrança.

Raimundo Candido

Paulo NazarenoFeb 2, 2012 12:30 PM

Cristalino!
Em tempo: por obséquio,mande a dica de como publicar neste site.
Carpe Diem.
PN.

O Cine Poty está de volta

2012-01-30T11:23:00.000-03:00

2012-01-28T18:29:00.004-03:00

Bibliófilo

Outro dia recebi a visita de um velho conhecido – há tempos tomo cuidado em manejar a invulgar palavra amigo – que me viu cercado por uma profusão de livros espalhados por todo canto, ostentados nas prateleiras, dispersos sobre uma mesa, apoiados em cadeiras, abandonados pelo chão e um amarelado alfarrábio de poesia descerrado em minhas mãos, lhe dando a impressão que eu sou desorganizado.

Assim, com um espírito presunçoso de quem só tem cifrões estampado na bila do olho, foi logo soltando uma descortês pergunta, que comprova a ausência de desenvolvimento espiritual e constata a falta de desempenho cultural:

– Para que serve essas pilhas de livros, meu amigo Raimundo? Você gasta uma fortuna com essas coisas inúteis, sem serventia, como essa tal de poesia, para que lhe serve toda essa literatura?

Fiquei arrependido, porque na hora não respondi a altura, mas para indivíduo assim, não adianta a gente perder tempo expondo muita coisa, não. Realmente, seria até difícil explicar àquele cidadão minha veneração a uma coisa de utilidade aparente, como à poesia. Acho, porém, que eu devia ter respondido na bucha que podia não servir para ele, pelo menos essa insatisfação não teria me acompanhado desde aquela ocasião!

Não sabe o estúpido tolo que é indescritível o prazer de um passeio por entre as páginas de um bom livro, num deleitante e recíproco dialogo. É como um ser animado, que vai falando e minha alma prossegue respondendo, numa prosa solta, na mais harmoniosa das conversas, que às vezes, chego a esquecer que preciso de companhia humana. Todo meu longo silêncio ganha uma voz dialogada, que logo se transmuta num exercitado monologo entre o meu atônito pensamento e esta esbranquiçada folha de papel que lês, agora.

As bibliotecas, como o amplo mundo, deviam estar sempre de portas abertas, até nos dias santos e feriados, pois é crime culposo deixar um livro calado, amordaçado, num silêncio sepulcral o ano inteiro, como ocorrem nos desleixados colégios, onde o livro é só um mero enfeite de prateleira.

A arte da leitura é uma atividade para todas as idades, dos oito aos oitenta, como até recentemente me assombrava a capacidade de uma jovem chamada Delite, uma bibliófila que aos 93 anos lia com sofreguidão intelectual de um sábio, de um erudito, me induzindo a inveja, pela sua disposição para a leitura, uma verdadeira legente que sorvia as palavras com afã e sem aquele repentino cansaço que minha mente sempre inventa para favorecer a indolência.

Certa vez, houve uma importante conversa entre um pai e seu querido filho, que relatarei aqui. O zeloso pai pergunta carinhosamente ao pequenino:

- Thalles, o que você vai querer de presente, no seu aniversário?

O denotado filho, rapidamente responde, com uma imensa alegria nos olhos:

- Oba! Eu quero um livro, meu pai!

O pai tenta dissuadi-lo daquele fixo desejo:

- Novamente livros, meu filho! Peça um brinquedinho, já chega de tantos livros!

Propositalmente inverti o enredo desse episódio, porque era meu veemente desejo impor o hábito da leitura ao meu filho e não ouve como achar um meio, por mais que tentasse trocar a bola pelo livro. Mas espero que ele descubra logo que os livros também são brinquedos feitos com letras e que ler também é divertir-se, é poder continuar a brincar pela vida afora, mesmo tendo o privilégio e a primazia de viver até os 93 anos sofrendo desta doce obsessão, chamada bibliofilia.

Raimundo Candido

José Alberto de SouzaJan 29, 2012 05:13 AM

Em primeiro lugar, gostaria de transmitir minha satisfação e honra por enxergar os livrinhos de minha autoria expostos no vídeo acima.
Gostei bastante da sua resposta àquela insolente pergunta.
Ah, se todos tivessem a disposição insaciável de Dª. Delite, aos 93 anos, "traçando" com sofreguidão toda e qualquer obra que lhe chegava às mãos!
Por certo, não estaríamos constrangidos ao entrar em nossa biblioteca e sentir os apelos contundentes de todos aqueles livros que não conseguimos ler...

Clarice VillacFeb 1, 2012 07:51 PM

Esta crônica ainda vai poder ser compreendida de coração por muita gente !É gostoso encontrar no vídeo alguns velhos amigos !Os livros de José Alberto de Souza, os Cânticos de Cecília Meireles, Os Signos em Rotação...

Vamos espalhar por aí o gosto da leitura !

Hoje tem espetáculo? Tem sim senhor!

2012-01-28T11:45:00.000-03:00

É no teatro Rosa Moraes, às 20 horas! Encontraremo-nos lá!

DASAFIO DE REPENTE ONLINE

2012-01-26T21:13:00.009-03:00

Os dias presentes contam com um elemento novo, já quase velho, que são as redes sociais virtuais. Para alguns, um amontoado de bobagens circulando diariamente, reflexo da forma de vida urbana, massificada, que não comporta a inteligência.

Mas assim como as instituições antigas, as redes sociais são o que as pessoas fazem delas. Eis um exemplo:

O poeta popular cordelista Arievaldo Viana postou uma foto de uma bodega no facebook. De imediato foram surgindo os comentários para a foto. O proprio Ari, também, comentou um detalhe da imagem, que é a imensa quantidade de papel higiênico, o que, para ele, representava uma mudança de hábito do sertanejo: a aposentadoria do velho sabugo, aquele do lema "tem a tripla serventia / limpa, coça e pentia". Fabio Sombra, em seguida, postou uma estrofe sobre bodega, papel higiênico e sabugo, iniciada com os versos "uma bodega no mato / não precisa ser sortida".

Daí, Arievaldo, então, lançou um desafio, que acabou virando uma cantoria de repente online. Veja no que deu:

Arievaldo Viana: Aos poetas de plantão. O mote é: UMA BODEGA NO MATO / NÃO PRECISA SER SORTIDA.

Cantoria no FACEBOOK debatendo o mote:

UMA BODEGA NO MATO

NÃO PRECISA SER SORTIDA

Foto: Francisco Estrela

Fabio Sombra

Uma bodega no mato

Não precisa ser sortida.

Mas papel pra limpar bunda

Tem a venda garantida

Pois até cu de matuto

Já está “miózim” de vida!

Arievaldo Viana

O papel não é refugo
Mas no tempo da vovó
Pra limpar o fiofó
O bom mesmo era o sabugo
Ao meu leitor não alugo
Minha rima é garantida
Pra quem melhorou de vida
Sabugo é um desacato!
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Tem um lampião a gás
Manteiga, doce e bolacha
Um vinho também se acha
Mas sabugo não há mais
Porque na parte de trás
Matuto mudou de vida
Quer maciez garantida
Pois o papel dá bom trato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Fabio Sombra

O povo de antigamente
Era calmo e mais pacato
E o sabugo preferia
Por ser prático e barato.
Não precisa ser sortida
Uma bodega do mato.

Arievaldo Viana

Uma bodega no mato
Tem muita aranha na teia
Prateleira empoeirada
A parede muito feia
Mas nada disso eu refugo
E até prefiro o sabugo
Que limpa, coça e penteia.

Fabio Sombra

Papel branco e bem sedoso
Papel couché ou jornal
Papel liso ou bem rugoso
Papel lixa ou vegetal.
Nas cidades e sertões,
Muitas são as opções
Para a higiene anal...

Leo Medeiros

Uma saca de feijão
com a boca arregaçada
linguiça dependurada
cinco barras de sabão:
quatro sacos de carvão
uma caixa de bebida
na prateleira comprida
veneno pra matar rato
uma bodega no mato
não precisa ser sortida.

Quatro latas de sardinha
pacotes de soda preta
elástico, linha e chupeta
cuscuz, ovos de galinha;
uma saca de farinha
remédio que tem saída
um bêbado dando mordida
na sobrecoxa de um pato
uma bodega no mato
não precisa ser sortida.

José Alves Coelho

Arievaldo Viana
Se meteu numa refrega
No terreiro da bodega
Na sobra da cajarana
Com o bucho cheim de cana
Perdeu a noção da vida
Pouco antes da partida
Comeu e cuspiu do prato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Elias de França

Basta ser que nem a vida
de quem bebe agua no pote
que veve dando pinote
pelas istrada comprida
basta ter uma saída
a merma que é entrada
numa boa rede armada
tirar um sono de gato
uma bodega no mato
não precisa ser sortida

José Alves Coelho

Mas depois Arievaldo
Bom caráter como é
Fez sua profissão de fé:
“AGORA SÓ BEBO CALDO”
Recuperou o respaldo
Depois que mudou de vida
Dedica parte da vida
Às lutas do sindicato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Arievaldo Viana

Certamente, no balcão
Tem bacia de paçoca
Garrafas de Ypióca
E conhaque de alcatrão
Desse da marca SÃO JOÃO
DA BARRA, boa bebida
Tem sardinha, tem batida,
Tem aranha e carrapato
Que uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

José Alves Coelho

Versejou quem já faz dias
Que não vejo e não abraço
Pois vive me dando traço
O grande Poeta Elias.
Este não se mete em frias
Faz da arte a sua lida
E, como Ari, retrata a vida
Em versos de fino trato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Arievaldo Viana

Vovô tinha uma bodega
Com sortimento aprumado
De tanto vender fiado
Sofreu terrível refrega
Mas quem luta não se entrega
É esta a lição da vida...
Antes de sua partida
Ele fez este relato:
UMA BODEGA NO MATO
NÃO PRECISA SER SORTIDA.

Meu caro ELIAS DE FRANÇA
E JOSÉ ALVES COELHO
Aos amigos aconselho
A continuar na dança
Pois quem rima não se cansa
De persistir nessa lida
Minha viola querida
Bota tostões no meu prato
E uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Monnalysa Araújo S

Agora é a minha vez,
Que a rima já tá comprida.
Só tem cachaça e papel
Não precisa da comida
Depois de beber,faz 2
E assim se leva a vida
Não liga se tem barata
Cobra,escorpião ou rato
Porque bodega no mato
Não precisa ser sortida!!!

Elias de França

Quem é França tambem dança
Monalisa entrou na Rima
Coelho tá mais em cima
Com a sua fala mansa
Amizade é a herança
guardada por toda a vida
que torna mais leve a lida
seja a distância um fato
uma bodega no mato
não precisa ser sortida

Barros Alves

Se tiver umas cachaças
A coisa tá resolvida,
Não precisa de mais nada,
Pode até já tá falida,
Para que tanto aparato?
UMA BODEGA NO MATO
NÃO PRECISA SER SORTIDA.

O poeta Arievaldo
Resolveu mudar de vida,
Já montou um botequim
E empreendeu nova lida,
Vende “churrasquim de gato”
QUE UMA BODEGA NO MATO
NÃO PRECISA SER SORTIDA.

E agora quer propaganda
De graça, assim no barato,
Ô poeta véi sabido,
É um João Grilo gaiato...
Nossa missão foi cumprida:
- Não precisa ser sortida
Uma bodega no mato.

A garota Monnalysa,
O Coelho e o Elias
Não entram em vãs porfias.
É gente que não alisa,
Observa e analisa
No verso cordeliano.
Quando afirmo não me engano
Pois não me fio em boato.
É coisa certa e sabida:
NÃO PRECISA SER SORTIDA
UMA BODEGA NO MATO.

Fabio Sombra

Vou glosar este mercado
Com minhas décimas também
Vou cantar o que ele tem
Em cordel bem alinhado
E assaz metrificado.
Venda pobre e esquecida
Mas vivaz, tão colorida,
Fizeste nascer poesia
E inspiraste a cantoria
POIS BODEGUINHA NO MATO
NÃO PRECISA SER SORTIDA.

Arievaldo Viana

Uma bodeguinha desta
É melhor que um SPA
Fica aqui no Ceará
E quem vai lá, faz a festa
Porque cachaça só presta
Quando já está bem curtida
Com a tampa encardida
E roída pelo rato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida!

Elias de França

Uma simples bodeguinha
sem precisar ser sortida
antes no mato escondida
com sua sorte em definha
Ari deu-lhe uma meizinha
a meteu numa peleja
e agora o senhor veja
tinha matriz varonil
a força daquele ato
a bodeguinha do mato
tá virando um mercantil

começou pelo sabugo
que limpa, coça e pentia
mas este artigo hoje-em dia
coitado, ficou tansgênico
então o papel higiênico
tomou lugar na bodega
esta foi ficando mega
comendo cada bocado
sortida com aparato
a bodeguinha do mato
tá ver um supermercado
...

Agora é com você, leitor! Mande seus versos!

JoseIran Santos

Vai ter gás pra lamparina
E rapadura das boas
Quatro pacotes de broas
Ração pra galo-campina
Farinha só tem da fina
Charque, só da curtida
Raizada bem batida
Mas não tem ração pra gato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.

Gotardo Beserra Bomfim

Já vi até mortadela
pendurada na parede
quartinha pra matar sede
cinco pacotes de vela
cumbuca, saco e panela
querosene e formicida
coisas que pra nossa lida
são necessárias de fato
uma bodega no mato
não precisa ser sortida

2012-01-26T15:32:00.005-03:00

Preito à loucura

Mal a locomotiva principia na curva, o maquinista já olha para trás, verificando se há uma inoportuna cabeça se mostrando no portão aberto de um dos barulhentos vagões. É comum um clandestino subir, em surdina, sem murmúrio, sem leve sombra, aproveitando uma rápida parada numa estaçãozinha à beira da linha. Raramente é um destes desprendidos andarilhos, que vivem à toa, sem a reminiscência da uma partida ou a ânsia palpitante de uma chegada, afigurando-se como um poeta ou vagabundo. Ele sabe que é mais provável ser um insensato, algum infeliz demente que o mundo fabrica e que constantemente os encontra palmilhando os equidistantes trilhos, percorrendo sem ermo e com desatino numa infinda contagem dos dormentes.

Muitos descem na acolhedora Estação de Cratheús, tangidos pelo zelo profissional do Auxiliar de Maquinista, e acabam achando refúgio em suas ruas hospitaleiras e na propensão de um povo em admirá-los, mas também com o insano e cruel hábito de atordoá-los. É uma nova atração que chega e a cidade engole aquela loucura e também se alucina, calmamente, como uma substância primordial para alimentar a sufocante melancolia.

Muitos engendraram sua insanidade por aqui mesmo, são os loucos de casa. Alguns, prisioneiros, as famílias os vigiam e protegem. Outros, que correm livremente soprando uma insensatez em descontrolado espetáculo, nos assombram, pelo paroxismo do incomum, chegando à fronteira do insuportável.

Outro dia andando pela Rua Barão do Rio Branco – que logo deve ceder a placa de rua para o nome de um crateuense ilustre - já em frente ao Armarinho Literário da escritora Ana Cristina, vejo-a em desesperada aperreação, estava sentada no batente de sua loja, nada mais nada menos que “A Ninja”, uma figura misteriosa e obscura, desprovida de qualquer senso critico, com um pano preto cobrindo o rosto e uma pontiaguda arma na ponta de um cajado, querendo a todo custo um livro para ler. A poetisa Ana teve que entregar, para se livrar daquele insano mito do Japão, o livro “Cantigas do Oco do Mundo” do poeta e também acadêmico Antonio Elias de França. Tomara que a poesia tenha-lhe acalmado os nervos. Lá na frente o Dom Ratinho, outro estranho demente, caminha acelerado e soltado altos esturros, intensos berros chamando atenção dos transeuntes por ter sido enfezado pelos tumultuosos Mototaxistas. Já não se fazem mais doidos como antigamente.

Perambulava pelas ruas de Crateús um doido chamado Cabral e um valente Tenente denominado Nonato, ambos uniformizados a caráter. Cabral por deslocada paixão militar, e o Raimundo Nonato por predestinação cívica a Nação. Um fazendeiro, querendo agradar o Tenente, lhe manda um gordo Peru para a véspera de Natal. O ingênuo portador, avistando o Cabral de uniforme todo rasgado, lhe pergunta: — O Senhor conhece o Tenente Raimundo Nonato? Eu trouxe um peru para ele! O insano Cabral responde de imediato, com sua voz grossa: — Está falando com ele!!! O fazendeiro ao encontrar o Tenente, indaga: — Que tal o peru, Comandante! O coitado do insensato Cabral pegou um duro xilindró, mas comeu peru no natal.

Perambulava pelas ruas de Crateús um homem que ao perder o juízo se metamorfoseou num caminhão. — O Chico Budú já está lá fora! Avisava alguém da chegada do caminhão humano, que sequer subia na calçada, pois automóvel tem que estacionar é na rua. De lá mesmo esticava o braço com uma latinha surrada e imunda. Água, café e comida, tudo na mesma vasilha como se abastecesse o tanque de gasolina. É assim a mente humana, uma alma triste, mas sem nenhum tormento. Só víamos ali, no meio da rua, a sombra de um ser que foi alguém que sorriu e que amou um dia. Um esquelético fantasma, um risível espectro pensando que era um carro, nada mais de um homem restou.

Perambularam pelas ruas de Crateús tantos mansos doidos, e ainda nos deixaram saudade, como o Capão, em quem todo sapato dava no pé dele. A macaca caiu, o Paulão, a Careca que após proferir uma montanha de impropérios, inocentemente dizia: — Há meu Deus, tanto nome feio que eu sei e não me lembro de nenhum!

Vagueava pelas ruas de Crateús o Pirulito, um insano, mas protegido pelo grande empresário José Arteiro da Empresa Rápido Crateús. Alguém propositalmente pedia: - Pirulito mata o bode! Com as mãos dava uma tapa na nuca, reproduzindo um pesado machado, emitia um longo berro e se tremia como o animal morrendo.

Perambulava pelas ruas de Crateús, o Rouxinol, com os neurônios corroídos pela cachaça Lagoa do Barro a lhe trazer horríveis alucinações, ficava encostado nas paredes da Igreja da Matriz, dizendo alto e em bom tom: — Lá vai o diabo me levando... — Lá vai o diabo me levando... — Lá vai o diabo me levando...

Dizem que a loucura não é hereditária, embora alguma família seja propensa a apresentar mais loucos que as outras. Acho que por ter um pouquinho do sangue de Dona Maria I, a Francisca Isabel Josefa Antônia Gertrudes Rita Joana, que o Rio de janeiro chamava A Louca, tire só pelo nome, uma loucura.

É imperceptível a faixa de transição entre o dualismo existencial de sanidade e de loucura. Há tanta sensatez revestida de loucura e tanta loucura ornamentada de sensatez que acabamos descobrindo uma pura razão na loucura, uma insanidade lúcida.

Um especialista uma vez me que disse: não adianta camuflar aquele fixo olhar, aquela sensação que corrói a nossa alma e atormenta a nossa mente, a única explicação é a loucura, uma loucura disfarçada que deve ser assumida e dignificada, mas de qualquer forma, loucura.

Eu não sei não, mas estou percebendo que, com este meu sorriso inadequado no rosto, e por não escrever mais coisa com coisa, alternando os elementos concretos com os entes abstratos de um céu azul, colado ao cinza da terra que compõem a natureza cósmica a configurar todo o paradisíaco ar que respira meu ser, é coisa de quem estar ficando pires, não acham?

Raimundo Candido

Jose Alberto de Sousa disse...
Gostei do refrão - perambulava - no início de alguns parágrafos, dá bem uma ideia dos descaminhos a que são conduzidos os insanos.
Lembra-me a história de um colega de trabalho que andou pela minha terra e, ao regressar, comentou que tinha gostado da cidade, só que nunca tinha visto uma concentração tão grande de malucos como aqueles que "perambulavam" por lá.
E ele ainda teve a desfaçatez de descrevê-los um a um com toda riqueza de detalhes para que eu os reconhecesse sem hesitar
Ana Paula disse...
Acho! Prof. Raimundim, que tipo de elixir ( Ainda é a amargosa?) o senhor anda tomando para estar escrevendo assim? Aquele professor que ensinava Matemática ainda existe? O senhor está de parabéns e a Academia de Letras de nossa terra, também.
Ex-aluna Ana Paula. (A que o senhor chamava “A santinha”, lembra-se? Desculpe-me, pelas traquinagens!)

Elias de França disse...
A distância entre os extremos deve ser mesmo muito pequena: entre a dor e o prazer, o ódio e o amor, a loucura e a genialidade... Raimundo, o Cândido e, talvez, louco tambem " por não escrever mais coisa com coisa", cada dia se revela mais genial em sua prosa fluente, embelezando as agruras de nossa vida carati.
Já virou moda a gente postar isso, mas lá vai de novo: parabens, poeta!

NEGAÇÃO DA NEGAÇÃO (ou Novo Poeta)

2012-01-26T13:57:00.000-03:00

Elias de França

Continua...
Sim, sou poeta,
ser pensante.
De minha boca, muitos ouviram sussurros...
Clamo que não esqueçam:
serei, sim, testemunha do meu verso.
Sempre disse algo;
sempre direi algo;
sempre farei algo.
Negar isto faz de mim um homem comum?
Pois mal;
não me entrego.
Quer sofra o estômago;
quer falte cafuné;
quer perca mil bons-dias.
E agora, devo morrer?
Está errado!
Estou de mal com todos...
Até comigo!
Neste instante, nada me conforta:
nem o dever de ser verdadeiro.

2012-01-25T13:15:00.002-03:00

SABI abre inscrições para curso de Contação de Histórias

2012-01-24T21:29:00.002-03:00

A Sociedade Amigos da Biblioteca Norberto Ferreira Filho – SABI, através do Ponto de Cultura "Cultura é para todos", abre vagas para o curso de Contação de Histórias. As inscrições podem ser feitas até o dia 31 de janeiro na Sede da Academia de Letras de Crateús - ALC/SABi, rua do Instituto Santa Inês, 231 – Centro, nos períodos da manhã e da tarde.

Podem participar crianças, jovens, adultos e idosos. O curso é gratuito.

Realização: SABI e Ministério da Cultura.

2012-01-23T20:14:00.004-03:00

                                                        Eudismar Mendes

Saudades do Ipu

O encontro no Ipu

Foi espetacular

Foram tantos os bons momentos

Que nem dá pra falar

O trabalho da Lucinha

Foi de grande valia

Do Silas e do Airton

Do Mourão da Academia

Nos trouxe contentamento

E muita sabedoria

E nosso próximo Encontro

Será em Crateús

Ao SESC o nosso reconhecimento

E pedidos de muita luz

Para que o Abraço cresça

Do jeito que nos seduz

Estamos super motivados

Para escrever e mostrar

Que no Abraço produzimos

Pelo gosto de criar

Mas a facilitadora é 10

Não tem quem comparar

OBS: Esta poesia foi escrita e lida pela Abracista Eudismar Mendes durante a reunião do Abraço Literário, dia 17/01, quando todos os abracistas comentavam a satisfação de ter participando do 1º Encontro Cearense de Escritores. Crateús surge como a grande espectativa para o 2º Encontro Cearense de Escritores. Faremos bonito, camaradas. A facilitadora citada pela Eudismar é a Lucinha Marques, coordenadora do Abraço Literário.

Silas Falcão.

2012-01-22T07:50:00.002-03:00

A Mudança

Quando alguém, muito querido, parte, as coisas se modificam na estrutura dos que ficam. Há dias mastigo uma antiguíssima frase que diz: nada é permanente, exceto as mudanças e acho que essa é a primeira lei geral da vida. É um velho hábito, ficar remoendo as lembranças, preso ao passado, atônito no presente e com medo das incertezas do futuro.

No consenso da família, resolvemos mudar de ares, nunca no sentido de esquecer, mas em busca de mudança para trazer alivio.

Não conseguimos ir muito longe, um quarteirão e meio de distância nos afasta agora do antigo nicho matriarcal, onde constantemente nos reuníamos em busca da radiação amorosa de fé, força e coragem. No novo refúgio, um lenitivo... Que esperança!

E a vida, inexorável e ríspida, que a gente oleia com escassas lágrimas, prossegue.

Saímos da barulhenta Praça da Matriz e fomos nos agasalhar na Praça do Barrocão, (Desculpem a esse desleixado escriba!) corrijo: a Praça Luisa Passos, a primeira matriarca, que não nos deixou lá muitas notícias de seus longínquos rastros, quando andou por aqui, se andou.

As praças nascem para serem agitadas mesmo, travessas crianças correndo, brilho nos olhos dos namorados fervilhando em hormônios, velhinhos alegres passeando e as andorinhas chilreando nas copas das arvores. Opa! Novamente me perdoe, meus amigos, essa praça é a de meus desatinados sonhos, que sempre aparecem para me atrapalhar. É só minha defeituosa disposição de sintetizar uma luz mítica com o pó real da vida e alternar os elementos concretos com os entes abstratos de um céu azul, colados ao cinza da terra que compõem a natureza cósmica a configurar todo o paradisíaco ar que respira meu ser, é só isso, e se não me falha a memória, eu já lhes disse uma vez.

Tenho ainda, estampado na retina, um imenso terreno baldio onde a meninada corria atrás da bola. Alguns, desajeitados pernas de pau, como quem vos fala, só admiravam as proezas de um Luciano Freire com sebo nas canelas, driblando até o vento, ou a despreza de um Corró, ou a habilidade de um sereno Paiva que já se mostrava como um Zinedine Zidane lá das Europas.

Era o Barrocão de tantos Parques de Diversões, com imensas rodas gigantes, canoas a pendularem, no limite do coração, quase a sair pela boca, os tiros ao alvo e um alto falante na ponta de uma longa estaca espalhando recadinhos apaixonados de certo cicrano para tal fulana.

Até o vento daquela saudosa época brincava com uma irrequieta biruta e, raramente, se aquietava dentro da primeira estação meteorológica a medir o nível das raríssimas chuvas.

Ali, sentado na calçada, o Professor Luiz Bezerra, Prego Dourado, já matutava uma saborosa crônica, para ser lido pelo locutor Edson Martins, veludosa voz, no transmissor radiofônico da Educadora.

O meu amigo Batista, o irmão do Tobinha, filhos da vaidosíssima Dona Maria Bonfim, depois de um árduo dia de trabalho, já sai à porta da rua, se preparando para mais uma noitada de boemia, a espalhar alegria com sua risada melodiosa.

Volto a mim, com a passagem de um ruidoso carro de som — num reforçado Efeito Doppler que só a Física explica — apregoando os módicos preços de um conhecido supermercado, me fazendo lembrar a causa da extinção de todas as poéticas bodegas do mundo. Antes já havia passado, por aqui, a Fatinha do Carro de Som, cantando sua nova melodia: ”Tá lisim, tá lisim, tá lisim dando uma de riquim....” Ainda bem que já saiu do Hid Parade seu outro grande sucesso: “Tira!Tira! Tira a ....”

Já estarei preparado para ouvir todas as maravilhosas músicas da Xuxa quando passar, logo mais, embaixo da minha janela o novo trenzinho amarelo-onça do Louro da Cruz, lotado de barulhentas crianças, com uma precisão periódica em seus intervalos regulares, justamente quando se precisa ouvir algo importantíssimo ou no exato momento do Jornal Nacional, não falha!

O difícil neste novo endereço é fazer meu penoso regime. Fiquei bem no meio de uma geração Coca-Cola que vive a comer e se alimenta do câncer embutido em todo lixo comestível.

Nos vapores enjoativos das frituras que constantemente me chegam ao nariz e aos olhos, devoro dezenas de hambúrgueres e de X-burgeres, todos com bastante maionese e ketchup.

Alegrei-me quando uma respeitável moradora, a digníssima Ivane Sales, antiga guerreira das causas nobres, passou por aqui com um abaixo-assinado contra essa situação e identifiquei-me na lista, acordando totalmente com as súplicas ali expostas e como novo morador do Barrocão.

Dizem que o comer é que faz a fome. Dizem também que a humanidade sempre girou sobre esse perverso eixo de desesperada fome, — os políticos bem o sabem! Logo, enquanto o resultado da nossa reivindicação não vier, vamos comer, mesmo que venha uma insuportável indigestão! Bom Appétit!

Raimundo Candido

2012-01-19T13:25:00.000-03:00

Arremedando Drummond, um poema que escrevi há tempos.

RIMAS

Clarisse sonhava em ser Miss

Ernesto queria ser honesto

Luis? Luis queria apenas ser feliz.

Raimundo – o estraga-prazeres –

Disse com todas as letras, hieróglifos e ideogramas

Parafraseando Carlos

Um gauche lá das Gerais:

Rima não é solução. Tirem o cavalinho da chuva.

Clarisse engordou cem quilos

Ernesto entrou pra política

Luis? Que é de Luis?

Dizem que caiu no mundo

Depois que Felicidade

Que não entrava na estória

Foi embora na garupa do cavalo de Raimundo.

CHICO PASCOAL

http://microrelatosdocheeko.blogspot.com

P.S. – O Raimundo estraga-prazeres, no caso, é só um xará seu, meu caro. Pois você, ao contrário, nos proporciona sempre a leitura prazerosa das suas crônicas, e contos, e poemas.

Abraço, Chico Pascoal

DEMANDA

2012-01-19T12:12:00.004-03:00

Elias de França 19/01/2012

Abusei de consciência
Luz é meio que dor
Arde tudo ver
ter
ser...
nada crença!
Nem a escuridão me esconde tantas “verdades”
Viva a inocência!

Deem a meu deserto a miragem,
em vez da gota
o anestésico antes que o milagre
Saber nada redime
Estou em crise
de paciência
Lucidez é meio que dor...
Incandescência!

Tragam-me um poço
de ilusões
Que o ópio nos leve ao porto
da fantasia...
Um trago amargo
de bem-querença
Em poesia
sonhar é meio que flor...

Alô, freguesia,
Compram-se devaneios!
Pagam-se bem!
Anestesia...

Luciano Bonfim disse...
será uma "ode" anti-Belchior ?[não estou interessado em nenhuma teoria, em nenhuma fantasia nem no algo mais...]
abs
Luciano Gutembergue Bonfim Chaves.
Professor e Escritor. Universidade Estadual Vale do Acaraú.

CRATEÚS SEDIARÁ ENCONTRO ESTADUAL DE ESCRITORES EM 2013

2012-01-18T19:10:00.021-03:00

Membros da Academia de Letras de Crateús participaram do I Encontro Estadual de Escritores, realizado nos dias 13, 14 e 15 de janeiro, na vizinha cidade do Ipu. O evento foi prestigiado por seis membros da ALC: Elias de França, Adriana Calaça, Silas Falcão, Raimundo Cândido, Edimilson Providência e Mestre Lucas Evangelista.

Por iniciativa da Academia Ipuense de Letras, Ciências e Artes, com o apoio da ACE (Associação Cearense de Escritores) e do SESC (Serviço Social do Comércio), este primeiro encontro foi realizado com pretensão de ser o início de uma série anual do evento.

Na programação, palestras sobre temas relacionados às letras, apresentações musicais, declamações poéticas e lançamentos de livros.

Ao final do evento, foi anunciada a Cidade-Sede do próximo encontro. O II Encontro Estadual de Escritores será realizado em Crateús, em data ainda não definida, em 2013. Na ocasião, nossa cidade deverá receber escritores, artistas e intelectuais das diversas regiões do Estado e da Capital Cearense.

Paulo Nazareno disse...
Parabens Grande Timoneiro Elias!

Valdemir Mourão, presidente da Academia de Letras do Ipu.

Lucia Medeiros, coordenadora de literatura do SESC

Airton Soares (AS) debulhando uma das suas personagens.

O vaqueiro Poeta.

Esta rua chama-se Cel. Pedro Aragão. Antigamente Rua da Goela onde nasceu, em 1919, o cronista Milton Dias. Carlos Vazconcelos é outro admirador da literatura miltoniana. Ao lado direito o verde na janela do casarão de 1845, sede da Academia de Letras do Ipu.

2012-01-18T15:29:00.000-03:00

Ilhota - A Ilha das Cobras

Quando minha vida era longa e podia desaproveitar meu tempo, deslumbrava-me com as ilusões da ILHA DA FANTASIA, um piegas seriado de TV. Tudo acontecia naquela paradisíaca ilha, qualquer inalcançável desejo ocorria por intermédio do poder das moedas que tilintavam no bolso do senhor Roarke, sempre acompanhado de um simpático anãozinho, o pequeno Tattoo.

Enquanto houver ingênuas crianças e quiméricos poetas existirão os (ir)realizáveis sonhos e as delirantes fantasias.

Pela janela em que vejo o mundo a girar, sintetizo uma luz mítica com o pó real da vida e alterno os elementos concretos com os entes abstratos de um céu azul, colado ao cinza da terra que compõem a natureza cósmica a configurar todo o paradisíaco ar que respira meu ser.

Pelas asas ritmadas da poesia, certa vez, voei à ILHA DA MAGIA, a encantada Florianópolis, exuberante beleza em forma de cidade. Dizem que a beleza das coisas está no espírito de quem as contempla, consinto. Aguardo que as mesmas emplumadas asas me levem, algum dia, a São Luis do Maranhão, a ILHA DOS AMORES. O amor que deifica os homens e humaniza os deuses, admito.

As ilhas são formas vivas, nascem, crescem e, ao criarem raízes, geram um monte de terra, ganhando altura e ultrapassando a linha da água, mas nunca morrem, parece-me! Embora arqueado pelo peso da minha solidão, isolado em mim mesmo, não sou uma ilha, mas conecto-me com elas, por uma estreita ponte de admiração.

Como uma grande serpe de vidro, o Poti desenrola-se, enrosca-se no leito e corre veloz. Salta, como um escoiceante cabrito, a barragem que o sufoca. Livre, escorrega sob as firmes pontes do batalhão, e debanda, já deixando saudades no Poço do Padre. Um diedro sólido, como uma afiada cunha, racha-lhe a fronte formando dois longos braços fluviais que enlaçam a Ilhota e se alastram imensos, para abraçar toda Cidade Nova, a magistral Ilha. E vão unir-se, de novo e vertiginosamente, no estreitamento pétreo da goela para seguir seu fatal destino de rio e desaguar em pleno mar.

Naquele dia, o filho caçula de Seu Manoel Bem-Te-Vi, com um estilingue na mão, caçava rolinhas nas matas da Ilhota. Pelo chão desliza uma vil cobra, o insensível instinto sibila avisando o inocente do perigo. Um bote certeiro o alcança. A família Bem-Te-Vi, o Zé, o Raimundo, o Seu Manoel, todos os Bem-Te-Vis soberanos daquele delta sem foz, mas de permeio, abalam-se e debandam como o Poti, por não mais vêem uma poética beleza na Ilhota que marcou época. Agora, é só a ILHA DAS COBRAS.

Como na ilha de Queimada Grande, no litoral paulista, destruída pela serpente mais terrível e letal do planeta, a jararaca-ilhoa – Bothrops insularis – que dizimou até os fugidios pássaros, inclusive os onomatopéicos Bem-Te-Vis.

A quem diga que aquela cobra da antiga Ilhota, ainda reside por ali, infiltrada no meio de sua gente. E é esperança do povo que ela um dia morda a língua e venha a perecer com seu próprio veneno.

No único logradouro da Ilhota, a Rua Juca Morais, avistamos uns grupinhos de desocupados, ociosos por vocação, aguardando um tolo que lhes pague uns tragos, e ainda dizem que moram no quartel geral da cachaça.

O grande filosófo Lao Tsé, na obra Tao Te Ching, O livro do Caminho e da Virtude, que em chinês grava-se assim 道德經, disse: “ Quem conhece a sua ignorância revela a mais profunda sapiência. Quem ignora a sua ignorância vive na mais profunda ilusão”. Rua Juca Morais, a Ilha das cobras, da ignorância ou da ilusão? Quando um cidadão está mergulhado na mais profunda probreza que entorpece até o espirito, não percebe nem a queda nem o coice. E pressinto o faro de gaviões se aguçando, para um grande tesouro enterrado nesta inconcebivel inconsciência, a infame compra de votos, que gera injustiça sobre injustiças. Sinto o cheiro de estrume, semelhante ao da vacaria ali ao lado, e um capataz a tanger os votos de cabresto, para um velho curral eleitoral.

A Ponte de Ferro da Estação, que suspende os serpenteantes trilhos sobre o Rio Poti, une-me a uma Ilhota que busca ser feliz, mesmo com vagas esperanças e todo o desespero comum à raça humana. Ali, pessoas decentes, arduamente também trabalham e calam, pois falar é difícil quando não se tem um vocabulário ou uma “voz” para exprimir uma dor acostumada. E mesmo, verdadeiramente se expressando, com os olhos, com as mãos ou com a alma, um gênero desumano chamado político, não os ouve!!!

Raimundo Candido

Prece à Madrugada

2012-01-16T16:56:00.004-03:00

Às auroras,
a maestrina do coral de galos rouba-me o sono
para eu assistir às árvores orvalhadas
posarem em êxtase, qual figurantes,
em continência ao leste espetacular.

Pássaros sacodem as asas,

piam concertos improvisados,
saúdam o menino-sol, que emerge
rasgando a placenta de névoa da madrugada.

Revela-se o dia,

mal-escondido num véu de neblina,
e a imensidão é um mar perfumado
exalando um cheiro úmido de vida fértil
e um gosto de eternidade sobre a minha carne.

Temo que, na aurora,

pássaros sacudam as asas sem que eu os escute assobiarem,
e o sol rasgue a névoa, mas negue-me seu calor.

Temo que, na aurora,

eu tenha que esconder meus olhos do dia mal-escondido;
a imensidão seja um mar perfumado inodoro ao meu olfato
e minha carne não mais degusta o sabor de eternidade.

Temo, de toda minha alma,

oh, maestrina do cantar dos galos,
que tu te esqueças de roubar meu sono
e, tão cedo, deixe-me dormir para sempre,
sem aurora, sem dia, sem nada...

E as árvores orvalhadas batam continência

em homenagem última ao meu ocaso.

Elias de França, do Livro Cantigas do Oco do Mundo - 2002

Raimundo Candido disse...

Poeta! O que mais dizer... Só roubar duas palavras da última estrofe e BATER CONTINÊNCIA: POETA!!! POETA!!! POETA!!!

1ª Conferência Municipal sobre Transparência e Controle Social

2012-01-13T09:50:00.000-03:00

O Exmo. Sr. Prefeito de Crateús, Dr. Carlos Felipe Saraiva Beserra, tem a honra de convidá-lo(a) para a 1ª Conferência Municipal sobre Transparência e Controle Social de Crateús.

Objetivo: Promover a transparência pública e estimular a participação democrática da sociedade no acompanhamento e controle de gestão pública.

Data: 14 de Janeiro de 2012

Horário: 08:00 às 17:00

Local: Centro de Treinamento Dom Fragoso

Crateús - Ceará

(SIC)

2012-01-11T13:15:00.007-03:00

Procissão

                O mundo é obra de fôlego divino, incansavelmente escrita de capítulo em capítulo, que às vezes soletramos com uma vista enevoada por uma cega emoção, mas só devíamos proferir suas prosas ou recitar seus versos pelo olhar da lucidez ou da razão. Há momentos em que, inesperadamente, surpreendo-me ao ler uma jorrante frase, ainda sendo escrita numa página em branco, como ali na calçada da matriz, observando o povo sendo invocado pelas badaladas de um sino, e vão chegando à conta gota para a procissão do Senhor do Bonfim, no primeiro dia do ano.
             Um fim de tarde, ainda ardente, se dissipa devaga, esticando cada vez mais o mormacento dia, imerso em incisiva claridade. Espera-se que o deus Rá dos antigos egípcios se acalme, para que o cortejo do santo comece. Dizem que em cada cm² do planeta recebemos, em média, duas calorias de vital radiação solar por minuto, mas tenho a impressão que esse número está bastante subestimado, de forma bem grotesca, pois até as plantas se abanam de tanto calor e sufocam ao realizarem uma banal fotossíntese.
             Enfim chega o momento em que Pe. João Batista autoriza o início da cerimônia com um forte comando emocional: — Viva Jesus Cristoooo! As pessoas, autômatas conscientes, respondem: — Vivaaa!!! Foi como se ligar um botão, a multidão caminha e celebra em cânticos, a me lembrar o Rei Davi, pulando e cantando em êxtase. Seguem um arranjo floreado onde se encontra a imagem de Nosso Senhor pregado na Cruz, nosso querido Padroeiro. Desfilam liderados por três coroinhas, com uma cruz ladeada de luzes abrindo caminho pelas ruas da cidade. Na frente do andor o Bispo Dom Jacinto e os Padres, que vestem uma túnica branca como aquela de cor púrpura que foi vestido em Jesus na casa do perverso Herodes.
               O carro de som, um potente trio elétrico de milhares de watts de potência, toca a marcha como um animado bloco de carnaval em ladainhas e rezas acompanhado dos estouros de fogos de artifícios no ar, que devem ter feito salivar algum cidadão - o sistema nervoso central condicionado, como nos cães que salivam por um pedaço de carne ao ouvir uma sirene – e que vive a confundir todo rojão com o festejo da cannabis sativa chegando à cidade.
              Nas épocas de incertezas somente a fé e a oração é que podem oferecer alguma segurança na vida. Dizem-me os excêntricos poetas, tudo que é maravilhoso está entre as brumas e o que os encanta mesmo é a própria incerteza. Livrai-me da persuasão destes vates, da convicção dos loucos e da ingênua fantasia das crianças. Vade retro! Prefiro mesmo ser um simples matuto do pé rachado.
               A ciência também me assusta, com suas descobertas que me cheiram a bruxarias pelo potencial de sondar o invisível e espiar o infinito. Chegaram a descobrir que no mistério de um sem fim, equilibra-se um planeta, como nas asas de uma borboleta, confirmando o que me disse uma vez meu amigo Guimarães Rosa, nas trilhas de um sertão, quando nada acontece é porque há um milagre que não estamos vendo. Como uma magia, chamada de El Niño, que impede a ressurgência de águas frias e profundas nas costas da America do Sul, no oceano pacífico, mudando todo o clima do planeta Terra-Água. Comprovaram até que a feia seca é um fenômeno periodicamente decenal e a expõe num fadado calendário: 71 e 72... 81, 82 e 83... 92 e 93... 2002 e 2003... Meu Deus! Socorra-nos, São José! Se até o dia 19 de março a chuva não vier, vamos caminhar e suplicar em mais uma longa procissão.
               De todas as procissões, a que mais me move e comove é a medieval celebração de Corpus Christi, em adoração ao Santíssimo Sacramento por ser uma fina arte de tapeçaria.
               Os fieis preparam tudo como numa grande festa na madrugada utilizando todos os tipos de materiais: serragem colorida, borra de café, farinha, areia, acessórios como tampinhas, folhas e flores, muitas flores coloridas atapetando o chão com uma belíssima obra que não deixa nada a desejar para arte e a cultura da antiga Pérsia. Na quarta-feira do dia 7 de junho deste ano de Nostradamus, se as surpresas dos caminhos não desviarem meu trajeto, quero presenciar essa magnífica diversão para os olhos e vigoroso júbilo para a alma.
               As cerimônias religiosas absorvem a minha vista e o meu espírito neste grandioso espetáculo de entoar preces com imagens expostas pelas ruas, dignas de veneração.
               Na Semana santa há a comovente Procissão do Encontro. A vida é a arte do eterno encontro, embora haja tanto desencontro pela vida, versejou o poeta Vinicius.
                Os homens saem da Igreja de São Francisco com o Senhor Morto, coroado de espinhos, ensanguentado, escarrado e carregando a cruz nas costas, é a imagem do Senhor dos Passos.
                As mulheres, da Igreja de São Vicente, levam a imagem de Nossa Senhora das Dores, e as acompanha a piedosa Verônica que enxugou o rosto de Jesus numa toalha, ficando ali estampado uma face, e também a devota Maria Madalena, a que voltou na madrugada do sábado para ungir o corpo de Jesus com os perfumes que havia comprado, e então um Anjo lhe comunica que Ele havia ressuscitado.
                 Encontram-se, na frente da Catedral, numa emocionante dramatização da cena do que aconteceu naquela sexta-feira santa, recordando as dores de Nossa Senhora com o martírio de Jesus.
                 Devo me lembrar que todo dia é propício ao encontro, para que possa olhar no olho do irmão sol e sentir o resplendor da vida, para me confidenciar com a amável irmã lua e poder me encontrar comigo mesmo, seguindo neste cortejo maior ao encontro do Supremo Princípio, palmilhando nesta solitária procissão em que vou ao abraço do paternal Senhor do Universo.

Raimundo Candido.

I ENCONTRO CEARENSE DE ESCRITORES- IPU

2012-01-09T10:10:00.000-03:00

PROGRAMAÇÃO

Dia 13 de janeiro de 2012 (sexta-feira):

18h – Credenciamento e recebimento de material.

20h – Apresentação de DVD sobre a Academia Ipuense de Letras, Ciências e Artes.

20h30min – Abertura do 1º Encontro Cearense de Escritores.

20h45min – Posse de novos acadêmicos.

21h – Lançamento da Revista nº 2 e do Livro dos Patronos da Academia
Ipuense de Letras, Ciências e Artes.

22h Encerramento com coquetel

Dia 14 de janeiro de 2012 (sábado)

18h – Palestra sobre Educação Especial
Palestrante: Celeni Penaforte, membro do Conselho Estadual de Educação

19h – Bazar das Letras: Mariposa são feitas de cobre
Participação: Francélio Figueredo
Mediação: Carlos Vazconcelos

19h30: Palestra Como editar e escrever um livro.
Palestrante: Assis Almeida

20h – Performance poética.
Participação: Airton Soares

20h30min-Palestra
Participação: Ana Néo

21h30 – Recital poético
Participantes: Grupo Abraço Literário

22h – Encerramento com o Encontro dos Ipuenses.

Dia 15 de janeiro de 2012 (domingo)

9h30- Apresentação musical Gevan Siqueira

10h – Lançamento do livro Devaneios, Delírios e Desamores.
Autor: Bernivaldo Carneiro

10h30m – Performance: Toadas, Abôios e Poesia..
Participação: Poeta Chico Neto

11h – Lançamento do livro Cuide bem do seu jardim
Autor: Airton Soares

11h30 – Performance: Mala de prosa e verso
Participação: Poeta Lucarocas.

12h – Performance: Um toque de vida
Participação: cantor e compositor Cayman.

12h30m – Divulgação da cidade interiorana que sediará o 2º Encontro
Cearense de Escritores.

2012-01-06T12:56:00.004-03:00

A HOMENAGEM

Dia 15/12/2011, no evento de posse da nova diretoria da ACE, do lançamento da 2ª Antologia e da confraternização natalina realizada na FIEC, a Associação Cearense dos Escritores - ACE - homenageou com o Diploma Mérito Cultural, a educadora crateuense Maria Delite Menezes Teixeira. Familiares da homenageada e representantes da Academia de Letras de Crateús – ALC – estiveram presentes ao evento, aos quais a ACE agradece. Na ocasião li a biografia (resumida) da Dona Delite, sobre a qual faço a postagem neste blog para que os internautas conhecem um pouco da vida desta educadora:

Maria Delite Menezes Teixeira nasceu em 24 de julho de 1918, na fazenda Gameleira, Piauí. Poucos dias após o seu nascimento, veio para o Ceará, residindo na fazenda Ponciano, no município de Crateús. Em 1939, Maria Delite cola grau como normalista do Colégio das Dorotéias, de Fortaleza. Em 1954, realiza o seu maior sonho: inaugura o Externato Nossa Senhora de Fátima, em Crateús. As salas de aula desse Externato, palco da vida de Maria Delite, eram frequentadas por pessoas distintas entre si nas suas origens sociais e étnicas, mas que recebiam o mesmo tratamento da Mãe Delite, como era convocada, pois constantemente ela saía de si para aconselhar, ouvir, orientar quem a procurava. Os seus olhares humanos estavam sempre insones para os que nela buscavam afeto e palavras que animassem e reconstruíssem o nível da esperança. Aluno que fui dessa eterna Mestra, relembro a senhora austera editando contemplações firmes, apontadas para nossa adolescência. Tínhamos medos. Mas hoje reconhecemos que essa assustadora severidade da Dona Delite não era de intimidação, de arrogância, de ameaça, mas trechos da coletânea do respeito ao nosso futuro. Ela desejava que seus alunos — extensão da sua família — fossem vitoriosos, e só o seríamos se conduzíssemos em nossos sonhos a firmeza da dedicação na realização dos nossos objetivos. Em 14 de outubro de 2011, Maria Delite Menezes Teixeira, a orientadora de vidas, recebeu, entre outros reconhecimentos públicos, o titulo de Cidadã de Crateús. Merecida homenagem a essa representante da simplicidade. O ético e humano Diacordo, personagem do meu livro de crônicas Por quem somos, afirmou: Silas, a Dona Delite é uma das construtoras do Estatuto da subjetividade. No dia 16 de novembro de 2011, aos 93 anos, dos quais 64 dedicados à educação de gerações de crateuenses, a mulher guerreira e de bom coração se ausenta definitivamente do nosso abraço físico. Mas sabemos que do mundo espiritual a sua força de vida continuará atuando em favor da realização e felicidade humanas. É dela esta frase: “Dediquei toda minha vida ao magistério".

Silas Falcão

2012-01-05T16:42:00.005-03:00

Sangradouro Santo

Um entardecer sobrevem lento e atrasado, se desvanecendo preguiçoso como a impedir mais uma noite densa e sombria sobre o gueto. O tempo desce feito uma brisa carregada de presságio, anunciando martírios e a gotejar pesadas aflições na branca eternidade guarnecida por arame farpado, num bairro judeu. Um vulto baixinho,de cabeça raspada num pijama listado de azul e branco com uma rubra insígnia triangular colada no peito, escorrega furtivamente por entre sombras de antigos prédios, desviando-se de olhares traiçoeiros da cruel Gestapo que perscruta até as batidas de um emudecido coração.

A fome, o frio, o trabalho extenuante e as doenças infecciosas, como o tifo, já exterminam os judeus bem antes da vergonhosa “Solução Final” que caracterizou o holocausto. As pessoas morrem pelas ruas e os encarregados não dão conta da remoção dos cadáveres. Removidos pela manhã, novas pilhas se formavam à tarde. Crianças brincam nas calçadas, em meio a corpos apenas cobertos por folhas de jornais. O tempo, como o conhecemos, das horas, dos dias e dos meses, não existe. A existência, pesadelo atroz, é conduzida entre um infortúnio e outro. Uma rala sopa diária, de batatas podres, é a única refeição com uma bisnaga semanal de pão, que completa a fraquíssima refeição.

O cozinheiro Fredy Kurtz, nosso vulto baixinho — aprendera russo só para pregar o Evangelho aos companheiros — desliza encoberto pelas sombras e traspõe um longo pátio levando sobras de comidas para os colegas de infortúnio. Alfredo pensa em Maximiliano Kolbe, mártir da caridade, que se voluntariou para morrer de fome no lugar de um pai de família, quando é surpreendido pela Polícia Nazista e, neste instante, relembra-se das brancas montanhas da Suíça, onde gozara a infância. Em 1945, num ato de ousadia próprio de uma alma inspirada, foge. Estranha a indiferença dos exaustos soldados arianos, com quem se depara pelo caminho e percebe, com alegria no peito, que a cruel guerra chegara ao fim.

Ali, naquela lastimosa estrada, recuperada a liberdade, um dos dons mais preciosos da humanidade, toma três decisões importantíssimas para sua vida: tornar-se padre, trabalhar com os mais pobres entre os pobres e jamais vestir outra roupa que não reproduzisse o modelo do uniforme do campo de concentração, em memória de seus companheiros mortos.

Se a porta da percepção estivesse sempre aberta a nossa frente, veríamos como são infinitos os caminhos para as possibilidades. Ao escapar da morte no caminho da liberdade e o fogo divino o ilumina e o sagra espiritualmente, como senhor das forças e dos dons que já o habitava, é sinal de grande benção. E naquele incomum lugar, nasce o místico Afredinho.

Na linha tênue que sincroniza coincidência e destino, sempre se manifesta o anonimato de Deus, como na união do alimento com a vontade de comer, da refrescante água com a desconfortante sede, como no benéfico encontro do Pe. Afredinho com o saudoso Dom Antônio Batista Fragoso, no propício sertão de Crateús.

Já ouvira falar desta terra distante, cheio de sacrifícios, de pelejas, de espinhos como os pregos da cruz e também soube que reside um povo que nunca esmorece, nunca se entrega como os mandacarus no tempo da seca. Igual ao sertão de Guimarães Rosa, onde viver é muito perigoso... Porque aprender a viver é que é o viver mesmo... É uma travessia perigosa, mas é a vida.

Soube que neste semi-árido nordestino marcado por estiagens periódicas e, sobretudo por injustiça para com os mais necessitados, havia uma Diocese que era considerada como um espinho na garganta da famigerada ditadura militar, reputação devida ao famoso bispo, Dom Fragoso, que fizera opção preferencial pelos pobres. Isso o agradou e com um sorriso franco no rosto, decide vir para encontrar-se entre os mais pobres.

Há uma palavra marcada com ferro em brasa na fronte da sociedade brasileira: Prostituição Infantil. A mais triste e antiga das misérias da humanidade que corroí o nome da pátria, não do país do carnaval, não do país do futebol ou da corrupção, mas a pátria de Irmã Dulce, a de Dom Helder e a de Dom Fragoso. A violência e o abuso sexual dentro de casa, o abandono, a fome, a miséria contribuem para que essa chaga vergonhosa faça com que uma digna mulher se humilhe e se venda como uma simples mercadoria.

Logo ao chegar por aqui, o Pe. Alfredinho é levado a visitar uma jovem vítima da prostituição que estava morrendo de tuberculose. A difícil “vida fácil’ daquela menina-prostituta (Antonieta é seu nome!) condói em seu coração. Enquanto a maioria desvia o olhar para longe, os olhos do amor têm uma preciosa visão daquilo que se rejeita. Uma visão que se torna clara à medida que se olha para dentro do coração, pois a nossa única riqueza é ver. É fácil enxergar além do que nossos olhos são capazes, pois a dor - ao contrário do prazer - não tem máscara. A prostituta confessa-se com o Padre Alfredinho que lhe responde, suavemente: “ Antonieta, somos nós que devemos pedir perdão a você. Perdão pelos pecados de uma sociedade que não lhe ofereceu outra alternativa de vida. Como Jesus prometeu Antonieta, você nos precederá no Reino de Deus. Interceda por nós.”

Afredinho, ao criar a Irmandade do Servo sofredor (ISSO) disse: “O pior do mal não é matar o homem, mas matar a imagem de Deus no homem. A força do mal não procura destruir o ser humano, mas Deus nele” A missão da irmandade é restaurar o rosto desfigurado, o rosto machucado do ser humano. Se uma parte está desfigurada toda humanidade está desfigurada. Se um único ser humano for rejeitado, toda humanidade será rejeitada.

São Francisco de Assis dizia que o homem vale pelo que é diante de Deus e mais nada. A verdadeira humildade é uma grandeza e diante dos inferiores é uma nobreza.

A pureza no coração de Pe. Alfredinho é inseparável de sua simplicidade e de sua inerente humildade. É estranha essa qualidade... No momento que achamos que a temos... Já a perdemos. Numa tarde ensolarada, o Padre caminha concentrado pela Rua Frei Vidal com passos curtinhos e apressados, sem o baboleio característico dos braços que se apóiam em duas surradas sacolas a tiracolo. Quando se emparelha defronte a um frondoso Benjamin, pára e entra na residência de Dom Fragoso. Em ato contínuo lhe pede a benção: — A benção, Dom Fragoso! O Bispo, homem digno, nobre e naturalmente humilde, em respeito ao padre, responde: — Que é isso, Alfredinho? Eu é que tenho que lhe tomar a Benção... – A benção, Alfredinho! Riem os dois, e também sorri mais Alguém, lá em cima, daquela demonstração de franqueza e modéstia.

Sacrifício é algo que vai além dos meros significados contidos no dicionário, como renúncia, abnegação ou ofertas. Sacrifício é vida, nos diz o fundador da Irmandade do servo Sofredor. A missa é um grandioso e santo sacrifício. A maior de todas as ofertas solenes, que já existiu na face da Terra, foi a morte de Jesus Cristo ou quando Abraão, com o coração partido e os olhos lagrimejando, levantou-se naquela bíblica madrugada e foi imolar Isaque, seu único filho, em obediência a Deus. Alfredinho reza, sem comer há dias, deitado no duro chão da Igrejinha de São Francisco, em habitual sacrifício e lhe servem somente uma salobra água de coco. O povo implora para que ele pare. Não entendem, como pode um raquítico homem suportar tanto tempo sem comer! O ano de 1983 começa particularmente difícil, depois de três anos seguidos de seca no sertão de Crateús. O dia 19 de março já se foi e São José não mandou a abençoada chuva. O gado morre de sede e de fome, o agricultor não semeou o chão. E alguém associa o sacrifício de Alfredinho a uma grave de fome para que o Céu mande a redentora chuva. Será que Deus está cego, surdo e mudo que não ouve a clemência deste pobre homem? Será que, mais uma vez, nos abandonou? Não! Um outro grita, lá do meio da rua. Ele ouviu!!! No décimo quinto dia, quando já chega ao fim o sacrifício, cai um providencial aguaceiro salvando o sertão. Uma multidão dirige-se a igreja, e o aclamam e o veneram como a um santo.

Quando, numa seca violenta, os sertanejos vinham para a cidade sem nada, pedindo comida e trabalho, eram considerados pelo exército, pelos comerciantes e pela polícia como invasores e inimigos. Alfredinho tomou a frente e disse: —Invasores não, são irmãos que precisam de nós. Então sugeriu que se colocasse um cartaz nas casas, com a sigla PAF (Porta aberta ao faminto), isto é, vocês não são invasores. Mais de 2000 casas colocaram os cartazes e acolheram os pobres irmãos do interior.

No período de estiagem extrema, onde a fome aperta como um dolorido cinto e o êxodo rural expulsa o homem do sertão, os governantes abrem as inoperantes emergências para sustentar o trabalhador do campo. Alfredinho se alista na frente de serviço do Sangradouro da Santa Fé com o único propósito de ser presença viva da fé, sem remuneração e relembra o tempo do sofrimento e da opressão nos campos de concentração. Como um Dom Quixote, o cavalheiro de triste figura, vestido com uma armadura medieval, um elmo na cabeça para evitar a insolação, leva um carrinho de mão cheio de barro, num vai-e-vem constante, parando para descansar e rezar pelos irmãos ”Ouve, Senhor, a justa causa; atende ao meu clamor...; dá ouvidos à minha oração...” No final celebra, como o profeta Isaias, a vaticinar de seu altar ”: — O sangradouro da santa fé, como Jesus, um dia vai verte água e sangue ...” Santo Sangradouro... Santo Alfredinho, que ali, continua presença viva pelos pobres e ainda sangra...

Raimundo Candido

José Alberto de Souza disse...
Nesse capítulo, você fala em Guimarães Rosa, que ainda estou devendo, e me lembra de Graciliano Ramos, que ainda estou pagando...Mas quem lê Raimundo Cândido que outra imagem mais pungente e vigorosa pode encontrar para sentir o drama dos excluidos desta nossa sociedade impermeável a qualquer altruísmo!

Paulo Nazareno disse...

Meus Deus! Primorosos textos esses do J.Bonfim e Raimundinho Cândido.Fiquei zonzo.Cada um no seu cada qual,usaram do "chicote do corpo"(língua/palavras)de modo maestroso. Tem gente assim;uns dizem ser dom, outros inspiração.Não interessa! Cabe a nos,pobres mortais,o privilégio de poder sorvê-los à conta-gotas, a sílabas por síbalas, nesse misterioso exercício da inteligência e da superação humana. Suas bençãos!

Kafkiana disse...

Querido amigo Raimundo,

quando li Sangradouro e depois ouvi as histórias de meus pais e meus tios passei a entender melhor a vida do nosso povo, todo o sofrimento, esperança e fé. Minha tia trabalhou com ele (Alfredinho) em Santa Fé e minha mãe conta que no bolsão da Cacimba do Meio ouviam falar deste padre que trabalhava junto com o povo e era igual a um santo.
Obrigada por dividir seus saberes, palavras e delicadezas.

Sua amiga kafkiana

Convite

2012-01-05T15:57:00.000-03:00

Você é nosso (a) convidado (a) especial!

Venha participar do lançamento do livro

“HISTÓRIA DOS EVANGÉLICOS EM CRATEÚS”

Zacarias Alves Beserra

Local: Igreja Batista

(Rua Marechal Hermes, com a Rua Juarez Távora)

Data: 12/01/2012

Horas: 19:30hs.

Conto com tua presença!

(SIC)

FELIZ DIA NOVO!

2012-01-05T12:09:00.004-03:00

Tudo tem uma primeira vez na vida. Pela vez primeira passei um réveillon fisicamente distante dos meus rebentos. Por um dever de ofício, mas, sobretudo arrebatado de ardente paixão por uma causa, fiquei no plantão judiciário do Tribunal de Justiça do Estado do Ceará, pleiteando um alvará de soltura para um sexagenário pai de família que estava lançado às agruras da masmorra, à escuridão das catacumbas, à solidão do cárcere. Sentinela da liberdade – assim me senti.

Um colega de escritório me ligou e disse: “você já fez tudo o que era possível. Vá ao encontro de sua família”.

Porém, algo me dizia que eu devia ficar. E fiquei. Era uma forma de me solidarizar com a dor de outra família, separada não por uma decisão voluntária, mas por uma imposição sistêmica.

Todo ritual de passagem – e o conjunto de gestos e decodificações simbólicos na travessia de um ano para outro é exatamente isso – tem um forte apelo à transformação. É um mergulho nas águas batismais do Jordão. O incenso que exala do ciclo de alteração anual é um convite a um passeio pelos labirintos da memória e ao êxtase do sonho da projeção. Daí o mantra “Feliz Ano Novo!”.

Repisando o gramado do itinerário pessoal, fiquei relembrando algumas lições que solidifiquei ao longo de 2011. Quero compartilhar três delas.

A primeira é a tradução daquele longevo ensinamento dos nossos ascendentes: “fazer o bem sem olhar a quem”. No que pertine a esse mandamento, somos sempre estimulados a distinguir quem é merecedor e quem não o é. Evite isso. Faça o bem sem olhar a quem. Faça o bem! E não espere atitudes de retorno ou gestos de gratidão de quem, naturalmente, deveria prestá-los. A vida nos surpreende. Quantas vezes, sem explicação plausível, recebemos recompensas incomensuráveis de pessoas que nenhum débito tem para conosco?! Quase sempre a bondade retorna para nós por vias desconhecidas, surpreendentes e inimagináveis!... Por isso, faça o bem sem olhar a quem!

A segunda: alimente esse vulcão indomável, essa cachoeira silenciosamente rumorosa, essa árvore singela de raízes colossais chamada fé. Descobriu-se que o átomo, a menor partícula de um elemento químico, é pura energia. O maior fenômeno da evolução tecnológica, a transmissão de dados por via digital, que aparentemente parece fruto de ímpeto materialista, só se concretiza porque as pessoas crêem. Crêem que, instantaneamente, imagens podem ser enviadas de um extremo para outro do planeta. Tudo é energia, inclusive nós. Ironicamente, é preciso se ter muita fé para não acreditar em Deus...

A terceira é: renove. Inove: renove-se continuamente. Alguns gênios do nosso cancioneiro conseguiram a façanha de revestir melodias bonitas com conteúdos de linho filosófico. São profetas da composição. Suas músicas se incorporaram às partituras de nossas almas. Gonzaguinha – oh! quão cedo se foi! - quedou-se imortalizado em pérolas compositivas carregadas de interrogação e exclamação. Em uma delas, O Que É, O Que É?, com a singeleza de um infante, traduziu esse espasmo mágico de quem ainda mantém acesa a brasa da infância: “Eu fico/ Com a pureza/ Da resposta das crianças/ É a vida, é bonita/ E é bonita.../ Viver!/ E não ter a vergonha/ De ser feliz/ Cantar e cantar e cantar/ A beleza de ser/ Um eterno aprendiz...”

Chico Buarque, no hino filosofal intitulado Todo o Sentimento, fala-nos do encantamento com o tempo da delicadeza. A delicadeza é encantadora. Dilata a mente, desobstrui artérias do corpo e da alma, cura feridas, revitaliza o ser. Eis o desafio para 2012: inaugurar o tempo da delicadeza! Tornar diário o mantra anual. Ao invés do voto de um ano novo, fazer a cada manhã os votos de um dia novo. Construir e desejar Feliz Dia Novo!

(Júnior Bonfim, na edição de hoje do Jornal Gazeta do Centro Oeste, Crateús, Ceará)

SABI abre inscrições para oficina de Grafite

2012-01-04T11:50:00.001-03:00

A SOCIEDADE AMIGOS DA BIBLIOTECA NORBERTO FERREIRA FILHO – SABI, ATRAVÉS DO PONTO DE CULTURA “CULTURA É PARA TODOS”, ABRE INSCRIÇÕES PARA OFICINA DE GRAFITE COM MONITORIA DE JOÃO HENRIQUE (BISOURO), AS INSCRIÇÕES VÃO ATÉ DIA 09 DE JANEIRO E PODEM SER FEITAS NA SEDE DA SABI, SITUADA À RUA DO INSTITUTO SANTA INÊS, 231 – CNETRO, PRÓXIMO A PM.

A OFICINA INICIARÁ DIA 10/01/2012 E ENCERRARÁ DIA 13/01/2012 E ACONTECERÁ NO PERÍODO DA MANHÃ DE 09:00H AS 11:00H.

PARTICIPE E GARANTA SUA VAGA!

REALIZAÇÃO:

SABI – MINISTÉRIO DA CULTURA

Primeira Reunião 2012

2012-01-03T12:00:00.000-03:00

Amig@ Acadêmic@,

Vamos nos encontrar?

Nossa primeira reunião em 2012 será na quinta (05.01.2012) às 17:00h na nossa sede (rua do Instituto Santa Inês, 231 - Centro), aqueles que estiverem por aqui venham, nós vamos fazer uma Avaliação de 2011 e Planejar as ações para 2012.

Pra você:

Desejos

Desejo a você

Fruto do mato

Cheiro de jardim

Namoro no portão

Domingo sem chuva

Segunda sem mau humor

Sábado com seu amor

Filme do Carlitos

Chope com amigos

Crônica de Rubem Braga

Viver sem inimigos

Filme antigo na TV

Ter uma pessoa especial

E que ela goste de você

...

Carlos Drummond de Andrade

2011-12-31T08:05:00.005-03:00

Juízo Final

Não chores!

É verdade.

Chegamos ao extremo

supremo das eras!

Há 14 bilhões de anos

que a poeira se assenta

e, inevitavelmente,

fecharemos para balanço!

Um estranho alinhamento astral será o sinal,

o sul engolindo o norte num gelo antártico,

banhará meu sertão em ondas de mar,

feito os primitivos oceanos que se exaurem!

Desse Armagedon,

ou Apocalipse, como queiram,

se procriará um novo e geológico mapa,

num quadro sinóptico de Juízo final.

E confirmaremos Nostradamus arcaico,

até os arqueológicos Maias,

antes que o ultimo grão de poeira caia!

Raimundo Candido

José Alberto de Souza disse...

Hoje você me vaticinou
Isto que está acontecendo
Em nosso pobre planeta
Rumo a miseráveis desditas,
O mar invadindo a terra
Fazendo estragos incalculáveis,
A clamar desesperado socorro
Nossa natureza maltratada,
Toda devastação impune
Em que o desatino impera!!!

Sábado, 31 Dezembro, 2011

Os poemas? Benditos: não envelhecem!

2011-12-27T14:29:00.011-03:00

Dizem que algumas coisas não envelhecem:
o amor, os sonhos, os poemas... Benditos sejam!
Ha 11 anos, carrego nas costas um poema
que nascia com o novo milênio
tão menino, tão franzino, tão magrelo...
já nascera, porem, menino-velho!
Daí, só renova, so engorda, só encharca...
está obeso e vive a me escambichar.
Não vou mais chamá-lo de poema,
para ver se me livro dele,
maldito ditado
que transcrevo abaixo:

VELHOS TEMPOS DO FUTURO

Elias de França

Amanhece, e eu de novo à janela.

O céu continua azul;

o sol, deslumbrante, ilustra o nascente;

o mundo tem nova data marcada para acabar: segundo os Maias, 2012; e conforme Juscelino Nobrega da Luz, 27 de outubro de 2013.

Passam os bêbados de volta da noitada,

patinando na lama dos esgotos da rua,

tropeçando em latas de cerveja, copos plásticos,

aspirando poeira, vômito, enxofre...

detritos do homem descartável

em festa de reveillon.

Ainda sobre a calçada,

toda a vizinhança em sacos de lixo

de um ontem tão distante...

Zé Porfírio ainda vive, servindo raro leite, na sua velha carrocinha -

mas já não lhe sou freguês:

hoje bebo pó sintético de cereal transgênico,

dada a intolerância à lactose;

o jegue Stalone não teve a mesma sorte: foi atropelado por um caminhão,

não sem antes ter matado minha muda de palmeira,

e em seu lugar plantei um pé de Nim Indiano.

Totó-da-Bodega faliu!

Aí escapuliu, se aposentou e mudou-se para a capital.

Agora passo o cartão no supermercado da cidade,

E sigo pendurando faturas aos fins dos meses...

A casa vizinha virou uma lan house, um cyber sem café, sei lá o que mais...

os sons sintetizados de supercarros de formula 1, nos games,

redundam em meus tímpanos...

Morro de saudades daquele cheiro de CO2 colorido de cinzas, que enevoava toda a rua – Não desse gás catalisado, incolor, insípido e inodoro,

que todos devoram sem tapar o nariz

e nos dilacera oculto os brônquios -

e do barulho cansado da velha Brasília vermelha,

há dez anos vendida no quilo para o ferro-velho...

A banda militar, ao longe, estranhamente,

ainda toca os velhos refrões,

ensaia as “antigas lições”,

de coturnos em teimosia com o asfalto,

enquanto jovens praças

rondam minha rua em modernas volantes.

Vez em quando, tais coturnos se divertem chutando-pisando estudantes e professores, nos campus ou na casa do povo...

Não há robô algum a recolher dejetos,

nem naus espaciais zanzando em meu beco.

Nem mesmo o carro-pipa que abastecia os baldes nos socorre,

pois se encontra no prego no quilômetro 15 da rodovia,

com o diferencial quebrado

e não se fabricam mais peças para sua manutenção...

Aí bebo água tônica comprada a preço de prata

e me banho no canal,

que um dia já foi um rio com nome indígena,

cuja pronúncia me foge à memória...

É 2012, como se fosse ontem...

um ontem tão distante

que insiste em não desaparecer,

com todos os seus resquícios

da “parte rudimentar” da história humana...

É 2012, igualzinho ao ontem,

o ontem tão distante

que não desapareceu,

com sua pobreza, seus males e fracassos...

É 2012, o mesmo que ontem,

que tanto mais mude, tanto mais cresça, tanto mais se modernize,

tão mais velho fica o ontem,

assim tão distante e tão presente.

E eu que tanto já ralhei, gritei, indignei...

continuo a ter amigdalite na garganta operada;

tempero de veneno o repolho, prevenindo a teníase;

respiro caltin para não morrer de dengue;

tomo resignado meus coquetéis de pílulas diários,

um para cada mal,

e tomaria até a vacina contra a gripe suína, se houvesse, ao menos, uma dose disponível...

e vou ao templo todos os dias

louvar ao criador

pela graça de ver a aurora do novo ano,

que me nasce à minha imagem:

enrugado, esclerosado, demente, insano...

Epitácio Macário disse...

Eu conheço bem esse poema, que está mais encorpado porque mais real. E conheço não apenas de oitiva, mas de vida mesmo. Pois sou um dos que privou da companhia cotidiana deste "velho poeta" por alguns anos, na primeira juventude. Já o citei em crônica intitulada "presente de natal", não por protocolo, senão porque sua mensagem se impunha.

Raimundo Candido disse:

Existem os poemas tradicionais, os poemas livres, os poemas sujos, os poemas práxis, os poemas concretos, os poemas experimentais; são tantos, que é bem difícil a gente enumerar todos. Li agora mesmo, para minha surpresa, um poema caramujo! Uma concha que foi se formando nas costas de um menino magricelo até se compor nesse caracol poético que nos brinda com uma aurora de um ano novo... Feliz 2012, poeta, profeta Elias!

José Alberto de Souza disse...

Há pouco li que perguntaram numa competição estudantil do antigo rádio - em que século foi descoberto o Brasil XV ou XVI - o que deu uma polêmica danada, acabando por encerrar o programa. A mesma coisa aconteceu em 1º. de janeiro de 2000 quando toda a midia saudava um terceiro milênio que ainda era segundo. Porém, me permitirei fazer um exercício numerológico - que se repare a mudança na "quilometragem", de 1999 para 2000 não restou qualquer dos passados algarismos. Será que esse fato não teria influido de alguma forma em nossas percepções extra-sensoriais? Afinal o que nos afetou ao ingressarmos no "buraco negro" desse fantástico limiar?

Elias de França Disse...

Alberto, você levanta uma questão muito relevante... Como todo mundo eu pensava que o novo milenio começava em 2000. Esse poema, de fato nasceu em 1999, e o ano que repetia era 2000 (que diziam que nele o mundo ia se acabar, uns, enquantos outros que íamos atingir o triunfo tecnico-espacial). De fato, sua metáfora (um buraco negro) é muito oportuna. Em todos os aspectos - meio ambiente, economia, relações sociais, sentidos subjetivos, estruturas urbanas... tudo parece um caos, um buraco negro. Ou então somos nós que estamos em colapso sensorial e nao conseguimos interpretar as coisas com lucidez. Grande abraço!

2011-12-20T13:30:00.015-03:00

A CAMINHADA

Sou um admirador exaltado das caminhadas e ciente de seus numerosos benefícios: espantar a preguiça, diminuir o mau colesterol para uma boa disposição de vida, como anunciam alguns experts em saúde. Cheguei a inventar trilhas pelas ruas da cidade e muitas vezes segui reto na velha Central (BR 404), rumo à aldeia em que reinou um duende chamado Bastiãozinho, o legitimo Poeta do Curral Velho. Pedras no meio do caminho obrigaram-me a parar. Havia esquecido um parágrafo na introdução do livro Karatis, escrito por mim, imaginem, onde ouso dizer que nosso caminhar não pára, mesmo sem os fatigados pés em poentas estradas que nos prepara a vida, na luz do dia ou em trilhas escuras, que impõem medo à peregrina alma.

Encho-me de coragem e retomo a velha caminhada, meditativamente só, sem solidão... Com solitude, fazendo com que me sinta mais próximo de mim mesmo. Precisei, apenas, insinuar o primeiro passo.

Como ponto de partida escolho a Vila Esperança, no final do Bairro São José, que tem como soleira a velha e fatigada Ponte Preta. Esperança, o último aglomerado urbano do lado oeste da cidade, tímido e calado, mostra-me um olhar de desespero frente à dura sobrevivência. Como profere Shakespeare: “Os miseráveis não têm outro remédio a não ser a esperança”.

Os Velhos poetas sempre me põem a pensar, e nada melhor para manter a mente ativa, enquanto se caminha. Logo me chega outro desses sábios, chamado Vitor Hugo, que arremata: “ A esperança seria a maior das forças humanas se não fosse o desespero”. Tenho a ligeira impressão de que, caminhar e remoer escritores de outras eras, confunde a mente da gente e tento reestruturar a desordem no pensar com mais um arcaico vaticínio, escolhendo Sêneca, o Moço, que assevera: “Só não alimentarás mais o desespero quando não tiveres mais esperanças”.

Mergulho num profundo sobressalto... Putz!!! O que será da singela vilazinha da Esperança?

Meus pés se despedem apressadamente da prometedora vila e transponho a centenária linha férrea para pisar no chão em que outrora trilhou o profeta Vidal de Frascarolo, capuchinho do Convento da Penha no Recife. Peregrinou pelos sertões do Ceará, antes do serpentear de trilhos, exercendo uma grande autoridade no espírito popular, como lembra Luis Câmara Cascudo, a nos relatar uma de suas famosas vidências: “Intentos grandes haverão, porém, na era de 189..., antes ou depois, verás coisas mil, no mês mais vizinho de abril”. Deu nome a esta larga Avenida (Regina Viarum) traspassada em toda sua extensão por padres, santos e coronéis, mas que em mim ainda palpita e acelera meu sangue queimando mórbidas calorias. Passo ao lado de uma réplica do cruzeiro em que Frei Vidal enfincava como marca de sua passagem. Mais adiante avisto a lúbrica bodega do Valmir, o último reduto dos etilistas da cidade que, ávidos, esperam acorrentados e sem livre arbítrio, desde os primeiros raios solares. Algo me impele a passar rápido. Na próxima esquina volto a sentir o cheiro de couro curtido no ar que se irradiava da bucólica bodega de Seu Raimundo Cândido, um dos comerciantes mais honestos que o mundo já viu.

Num piscar, passo pela Fábrica de Sonhos, o Externato, e meu coração se aperta como a querer regar o leito seco do sazonal Poti. É dolorosa essa lembrança, é intolerável essa dor de que, até recentemente, só ouvira falar. Pesaroso, sigo em frente. A Praça do Barrocão se descortina, muito diferente daquela que outrora dava guarida as rodas gigantes e aos hilariantes palhaços de memoráveis circos. A Rua Frei Vidal finda (inicia) exatamente no cruzamento com a Padre Macedo, a única rua com ardência de pimenta e que somente Seu Ferreirinha sabe o porquê, e que, segundo o dramaturgo e poeta Lourival Veras é o maior memorialista de nossa história. Alegre diviso as Torres da Matriz, onde dois vigilantes galos recentemente batizados (Macedo e Bonfim) olham-me a advertir, pedindo que passe e bem rápido, tenho a impressão que estão ressentidos com alguma coisa.

Sigo em passo cadenciado, numa marcha puxada pela Rua Firmino Rosa, o velho professor que veio de Teresina ensinar na distante Villa Príncipe Imperial. Vejo uma antiga fachada, como uma pétala caída, que incita um mnemônico álbum de fotografia: Toty, Magy, Dona Rosa Morais, Monsenhor Bonfim, de um velho Pio XII que ainda se conserva numa relativa aparência de felicidade.

As forças parecem minguar nas minhas cinquentenárias pernas, é o excesso de peso, lembrando-me que preciso de um sério regime, de uma firme dieta, sem sal, sem doce e sem gorduras, o preço que se paga por uma vida de atleta, ou pelo velho sonho de ficar velho sem envelhecer, correndo atrás de uma ilusória juventude.

Enxergo um Centenário prédio que anuncia o nome Cratheús num oitão nascente e fico atento ao apito do trem que ainda se descortina na velha ponte de ferro, trazendo em seus vapores de óleo, exalado em fumo, o arremate para uma longa espera que se impacienta sobre a marquise da estação.

Ultrapasso novamente a linha férrea e sigo apressado pela Av. Sto. Hermínio, um herói(?) de guerra em tempos de paz, cujo irmão caçula, um dia, barbaramente tirou a vida do pai do Professor, Cronista, Contista e Orador Juarez Leitão que, como grande Poeta, retratou a cena daquela tragédia: “E me lembro de ti, / cavaleiro de fêmeas e de anseios,/ nas noites e nos dias da saudade / que me guardam menino espantado. / O espanto / de teus olhos me agarrando com súplica / e acenando molhados, / Na garganta o grito ensangüentado,/ no corpo / as janelas da tragédia / escancaradas para / soltar a vida. / E tua vida era rubra./ Eu vi.” Recordo-me de uma apropriada frase que diz que a vida é uma tragédia sombria entre dois infinitos sonos.

Caminho um pouco mais e tenho a impressão de ver o Sr. Otávio Portela, todo de branco, atendendo alguns militares e funcionários uniformizados que esperam o ônibus do Caxitoré, rumo ao 4º Bec. Ele coloca rapidamente mais uma garrafa de café quente sobre o balcão e avisa: — O café aqui, é a jato! Não é por acaso que tem a alcunha de Frei Ajato.

Continuo mesmo ofegante, sentindo o esforço, pensando em desistir da longa empreitada e contorno um compasso-esquadro com um G centralizado, símbolo de justa medida e de retidão maçônica em frente a uma insensível estátua de um soldado sempre de prontidão e me lembrar o poeta Manoel Bandeira: ” Não quero amar, não quero ser amado.Não quero combater, não quero ser soldado” . Agora percorro vagarosamente a BR 404 que vai direto para a Pedra 70 de onde se tem, a tardinha, uma esplendorosa visão de um belo pôr-do-sol, que se esmorece lentamente, por trás da Serra da Ibiapaba.

Percorro a BR 404 e na altura da Associação Atlética do Banco do Brasil contemplo a Rua Edmundo Pinto, o exemplo de cidadão íntegro, caridoso,trabalhador e dono da saudosa Sapataria União, mantendo ao lado uma fábrica com 30 funcionários que eram também seus compadres. Sigo o longo estirão que me conduz ao trevo de contorno para Curral Velho após a ponte sobre o Riacho do Tourão que, como um bovídeo aquoso se avoluma pelo sertão, mostrando um temperamento bravio, até desaguar no sequioso Poti.

Admiro a sequência de suntuosos motéis pela pista que contornam o lado leste da cidade: Manhatan, Vips, Plaza, Charme Motel, para os momentos poéticos dos nossos concidadãos. Se não fôssemos humanos, demasiadamente humanos, seriamos libidinosamente coelhos, como dizem os poetas: o amor é só uma prosa livre, mas o sexo... é pura poesia, como nos atesta Quintana: Quando duas pessoas fazem amor, não estão apenas fazendo amor, estão dando corda no relógio do mundo

No estremo urbano da BR 404 dobro à esquerda, na Rua Gentil Falcão, e mais adiante avisto outro motel, é o 2 mil, para comprovar minha viripotente tese. No limite de minhas forças físicas passo pelo Bairro dos Patriarcas, onde reside seu Gerardo, um dos três últimos seleiros de artes e ofícios de nossa cidade. Sorvo, de cima da ponte de concreto, as paisagens de uma saudosa goela onde nosso querido Itaim é abraçado pelas milenares pedras do Curtume, e se estreita pela primeira vez como a treinar para seu deslumbrante espetáculo no famoso Cânion, logo mais adiante.

A Cidade Nova, em adiantado desenvolvimento, me surpreende, é só argamassa, britas, cimento e tijolos em construção. O Insular Bairro da Ilha está quase independente em tudo, livre do restante da centenária cidade. Outra vez diviso o Poti e o transponho como se atravessa historicamente o Rubicão, num trecho seco chamado Rio da Dona Delite. Sei que o tempo é sempre de travessias, e se não ousarmos fazê-las ficaremos para sempre à margem de alguma jornada. E novamente piso a Frei Vidal, bem na esquina da minha amada Fabrica de Sonho e dou por encerrado este meu longo trajeto, sentindo o corpo cansado, mas o coração feliz por saber que, mais dias ou menos dias, terei pela frente mais uma longa caminhada a percorrer.

Raimundo Candido

José Alberto de Souza disse...

Cheguei junto com você a seu destino,
acompanhei prazeiroso essa caminhada
e fui conhecendo no passo vagaroso
uma longa estirada nesses recônditos
escamoteados pela nossa indiferença
que acesa memória teima em recordar
tantos fatos, diversos personagens
surgindo nos meandros deste trajeto...

Luciano Gutembergue Bonfim Chaves disse...

Raimundo Cândido, caríssimo Raimundinho,

viva as caminhadas, viva o pau Brasil, viva os que procuram guardar, expondo, a memória da cidade. Contudo, neste contexto da introdução do artigo, não sei qual o significado da palavra legítimo poeta do Curral Velho, mas afirmo sem medo de errar que pelo menos outro poeta viveu naquela nação, não sei se reinou, mas refiro-me ao senhor Joaquim Bonfim Filho, Datim Bonfim - não por coincidência meu avô e primeiro mestre em assuntos literários e anedotas populares.
Ressalto: reconheço e considero os versos de Bastiãozinho, inclusive certa feita imprimi alguns de seus versos em forma de "cordel" e lhe presentiei, exemplares que ele distribuiu entre amigos e apreciadores de poesia.
Ressalto 2: Raimundo Cândido, reconheço e admiro o vosso trabalho, apenas não pude calar esta ressalva.

Grande abraço, do amigo

Luciano Gutembergue Bonfim Chaves.

Elias de França Disse...

Acabo de aprender uma diferença entre solidão [só vim anunciar os teus cem anos de solidão] e solitude. Talvez a primeira expressasse a denúncia do "insulamento" que nossa cidade centenária sofrera por parte dos que a deviam cuidar... ou sei lá... só os poetas o sabem. Já nesta solitude, um olhar de raio-X sobre o tempo, os espaços, as suas personagens e as subjetividades... o passado está aí, com toda sua riqueza de detalhes, sua lírica e sua poesia, mas vivemos a aprender desprezá-lo em nome da modernidade. E debalde veneramos um presente e uma promessa de futuro, na mais das vezes, carente de sentidos.

A lamentar? Só uma coisa: não estar tambem esta caminhada nos anais do nosso livro do centenário. Parabens, poeta! Por preencher de sentidos os vazios de nossa inóspita vida!

Grande abraço

Prof Albery Gomes disse...
Raimundinho!
Preciso caminhar, não apenas para perder peso, pois preciso.
Mas para descobrir todas as vias de sonhos, as ruelas do sentimento e as veredas da alma.
Caminhar...
Caminhando com você, não contemplamos apenas o tempo ou paisagens. Mas a brisa e suas façanhas, as qualidades e defeitos do ser, já na chegada concluir que a caminhada não foi em vão, entendendo que o amor é o ponto de partida em qualquer caminhada.
Friso:
amor é só uma prosa livre, mas o sexo... é pura poesia, como nos atesta Quintana: Quando duas pessoas fazem amor, não estão apenas fazendo amor, estão dando corda no relógio do mundo.
Obrigado pelo texto adorei... Parabéns é maravilhosa sua obra.
Feliz Natal! Boas festas.

Ocelio Camelo disse...
Parabéns, Raimundo, por mais essa "Linda caminhada"!!!
E parabéns Crateús, não só pelos Cem anos, mas também por ter você, Raimundinho,
que sabe revelar, com tanta maestria e essa grande essência poética, o retrato da nossa querida
Cratheús...

Epitácio Macário disse...

Puxa vida, que verve desse crateuense Raimundinho. Se não me perco nas possibilidades de conhecimento geográfico, arqueológico, antropológico dessa caminhada, enxergo o mais profundo: uma visão humana, demasiadamente humana, de um povo de uma terra de tardes escaldantes. Este é um escritor por meio de quam a própria terra fala e sua gente diz a que veio. Enriqueceu-me a forma e o conteúdo da caminhada, elevando minha personalidade. Por isso sou-lhe muitíssimo grato, caro Raimundo Cândido - professor.

Encontro das Artes

2011-12-19T15:45:00.001-03:00

A Sociedade Amigos da Biblioteca Norberto Ferreira Filho - SABI, PC Cultura é para Todos, tem o prazer de convidar toda a população de Crateús para a abertura da exposição multiarte Encontro das Artes ocasião em que estará mostrando os trabalhos finais dos cursos de Violão, Canto Coral e Artes Plásticas, desenvolvidos por crianças e adolescentes do município.

Local: Rua do Instituto Santa Inês, 231 - Centro

Dia: 21 de dezembro de 2011

Horas: 19:30h

MEMBRO DA ALC NA ABLC

2011-12-16T20:51:00.007-03:00

A POSSE DE DIDEUS SALES NA ABLC

A Academia Brasileira de Literatura de Cordel, estará recebendo sábado dia 17 de dezembro de 2011, às 16hs, o poeta e escritor Antonio Dideus Pereira Sales que tomará posse como o mais novo membro da ABLC.

Dideus Sales ocupará a cadeira de nº 33 que tem como patrono Rodolfo Coelho Cavalcante e já foi ocupada pela saudosa Wanda Brauer.

Dideus Sales dirige e edita a revista GENTE DE AÇÃO.

Pertence a União Brasileira de Escritores, UBE-SP; Casa do poeta Lampião de Gás – SP; União Brasileira de Trovadores UBT – RJ; Sindicato dos radialistas do Ceará; Associação Cearense de Jornalistas do Interior, ACEJI.

É membro fundador da Academia de Letras de Crateús cadeira, cadeira 22 que tem como patrono Gerardo Mello Mourão.

O que diz Gilmar de Carvalho, escritor e jornalista, sobre Dideus Sales:

“Dideus continua a cantar seu canto, a encantar seus leitores com suas rimas, sua métrica,

Sua melodia, que tem o lugar para colocar as sílabas tônicas e átonas, e seu universo, que é o público-alvo que almeja e que atinge com seu cantar de aboios, com sua viola imaginária, cruzando o arco da rabeca, falando dos temas eternos, como o amor, a morte, e a terra castigada pelo sol.”

Dideus no poema Auto-Retrato, inicia com os seguintes versos:

“Pra quem não gosto não faço

Visita de Cortesia,

Não sei fingir o sorriso

Quando não tenho alegria,

Nem há em meu coração

Lugar para hipocrisia.”

Dideus com sua rica bagagem cultural, com certeza, virá para acrescentar e enriquecer o nosso quadro acadêmico.

(Dalinha Catunda)

Raimundo Candido disse...

É uma imensurável honra ter, na Academia Brasileira de Literatura de Cordel, o nosso Dideus!. Parabéns não só a ele, mas a todos nós, crateuenses! Valeu grande Poeta das Gitiranas de Luz! Cada vez mais nos orgulhamos de você!

Luciano Bonfim disse...

Dideus Sales,

"Matuto do pé rachado"
Ave de arribação
"Natureza Paz e Poesia"
Remédio contra a solidão.
Arauto, mensageiro, poeta
"Das flores vivas e mortas"
Das coisas do meu sertão.
Parabéns pelo merecido reconehcimento!

2011-12-13T18:10:00.004-03:00

CONVITE

15 de dezembro será o lançamento da 2ª Antologia da ACE. Nesta noite de nossa confraternização natalina, será empossada a nova diretoria da ACE para o período administrativo de 15 de dezembro de 2011 a 15 de dezembro de 2013.

Repetindo o mesmo reconhecimento de presença, a ACE entregará a três dos nossos escritores que compareceram a todos nossos eventos realizados em 2011, o Diploma Associado 100%.

Reconhecendo pessoas e instituições que contribuem para a promoção da cultura e valorização da leitura e do livro em nosso Estado, a ACE homenageará com o Diploma Mérito Cultural a educadora Maria Delite Menezes Teixeira, Dom Manuel Edmilson da Cruz, Maria Cleide da Silva Ribeiro Leite, Minzenzzo Feitosa e o Abraço Literário, grupo de leituras do SESC.

Intercalando a programação dessa noite festiva, os momentos poéticos serão interpretados por Lucarocas, Academia Maria Ester de Letras e Leituras, Gevam Siqueira, finalizando com a apresentação musical do compositor Caymã. Após este cerimonial cronometrado, será servido coquetel.

Todos os participantes da 2ª Antologia, com exceção dos beneficiados com a isenção da taxa de 40,00 (quarenta) reais, receberão gratuitamente dois exemplares da Antologia.

A antologia, com 266 páginas, será vendida por 10,00 (dez) reais. Comprar mais exemplares nunca é demais.

Local: Auditório Waldir Diogo, FIEC, Av. Barão de Studart, 1980, próximo ao Carrefour, da Av. Antônio Sales.

Horário: 19h30min.

Traje: SORRISO, PAZ E ABRAÇOS.

Cordialmente

Haroldo Felinto Silas Falcão

Pres. de ACE Dir. de Evento

"Crateús: 100 anos", em Noite Memorável!

2011-12-12T09:15:00.006-03:00

O Teatro Rosa Moraes e o Espaço do Quintal com Arte foram, na ultima sexta feira, dia 09 de dezembro, palco de um evento memorável: o lançamento do Livro “Crateús: 100 anos”, produzido pela Academia de Letras de Crateús, abordando a história da Cidade Centenária. Com os dois espaços completamente lotados, escritores, pesquisadores e memorialistas de varias gerações apresentaram à população um belíssimo trabalho de pesquisa histórico-antropológica sobre a Cidade de Crateús. O Evento foi prestigiado também pelo Bispo Emérito de Limoeiro do Norte Dom Edmilson Cruz e pelo Professor Cláudio Regis Quixadá, da Comissão Brasileira de Justiça e Paz da CNBB. Na ocasião foi feita a doação de um exemplar a cada Escola e Instituição Pública e Entidades Sociais.

Diante do excelente acolhimento da obra, a ALC poderá promover, nos próximos meses, o seu lançamento em Fortaleza e em outras capitais do País que abrigam “colônias” de Crateuenses.

LANÇAMENTO DO LIVRO "CRATEÚS: 100 ANOS"

2011-12-07T18:54:00.000-03:00

Cultura e Educação em Crateús!

“Com a criação da Diocese de Crateús e a nomeação de Dom Fragoso como seu primeiro bispo (1964), surge na cidade um forte movimento em defesa dos mais pobres. A criação das associações de bairros e o trabalho por elas desenvolvido foram de grande importância para as comunidades mais carentes como enfrentamento às dificuldades historicamente estabelecidas. Neste período muitas foram as ações em prol de uma sociedade mais justa, tais como: a construção de casas e escolas comunitárias, politização e evangelização da população simples e menos informada, mas, principalmente, sua conscientização e organização na luta por seus direitos.” (Karla Gomes)

“Após esse período de estiagem que durou 5 anos (1979-1983), é chegado o momento de alimentar e ser alimentado pela esperança cantada pelo poeta. Por meio da resolução Nº32/83 de 31 de agosto 1982, chega em nossa cidade, com o propósito de modificar a face da região, a Universidade Estadual do Ceará. Passando a funcionar efetivamente no ano seguinte - tornando-se historicamente a primeira instituição a iluminar nosso sertão em um processo efetivo de interiorização do ensino, por meio da implantação de cursos de nível superior. Nesse contexto, impregnado pela cultura retirante dos sem rumo, dos sem letra, dos sem chuva e dos sem trabalho, toma corpo o ensino superior em nossa região, tendo como precursor o curso de Pedagogia da Faculdade de Educação de Crateús – FAEC...” (Nêga)

“Nessa viagem de aprendizagens significativas, faço hoje uma “chamada escolar” destes mestres com elegância, poesia, criatividade e entusiasmo. Uma chamada daqueles que são inesquecíveis porque levam o verbo de uma página para mentes que precisam aprender, acreditando que a proximidade com o divino se deve ao fato de que esses professores, por serem especiais, têm o privilégio de ficarem em nossas memórias apaixonadas, definitivamente.” (Ana Cristina)

“Ir às ruas buscar esse direito é expor à comunidade a lesão que os manifestantes sofrem. É não só denunciar, mas, sobretudo, juntar apoios. É partilhar de seus saberes reivindicatórios e aprender mais no exercício da cidadania, feito às ruas. É aprender e ensinar que o tráfego das comunidades – antes dos carros, dos semáforos e das leis que o regem – é composto por pessoas, e a estas todo o resto está submetido. É perceber que a contramão não está exatamente na placa de seta indicando “em frente cortada ao meio”, mas na ausência de reflexão das tantas faltas necessárias ao desenvolvimento humano pleno, atento aos princípios da igualdade, tolerância, fraternidade, justiça social e felicidade.” (Adriana Calaça)

Outros 100 anos para todos!

2011-12-07T07:40:00.005-03:00

Relojoeiro

O primeiro assunto que nos surge para impulsionar uma conversa afável, em rodas de amigos, é quase sempre sobre o preponderante tempo. Normalmente principiamos pelas aparentes condições meteorológicas: ” —Oh! tempo quente!”, “—O tempo está bom”, “—Acho que o tempo logo vai desabar!”. Quando não, é sobre uma sucessão que nos envolve, irreversivelmente, formando noções de passado, presente e futuro e que servem, às vezes, de argumentos para velhas desculpas ou para novas mentiras: “—Estive muito ocupado, não sobrou um tempinho sequer, para lhe visitar”, “—Ainda é tempo de reconsiderar!”, “—Como o tempo caminha a seu favor, só o renova e o enriquece!”

É irredimível, o tempo, por ser eternamente atual, convergindo tudo para um só fim, que é o instante presente, como anuncia em tempo e hora o atemporal Poeta T. S. Eliot: ”Vai, vai, vai, disse o pássaro: o gênero humano não pode suportar tanta realidade, o tempo passado e o tempo futuro, o que poderia ter sido e o que foi convergem para um só fim, que é o sempre presente”.

É esse fluxo perpétuo e ininterrupto que, aproximadamente, há quatorze bilhões de anos matura o mundo com espirais de poeiras, gases e luzes numa fenomenal força gravitacional compondo uma engrenagem de incalculáveis peças e que funcionam harmonicamente com um infinito relógio. Se há um relógio universal, há o Divino Relojoeiro! O Grande Relojoeiro responsável pela criação e manutenção desta imensa máquina cósmica.

Há, também, uma filosofia do tempo, a matéria-prima de todo tiquetaqueante relógio. Só podemos medir o tempo enquanto ele passa. Não medimos o futuro que não é ainda, nem o passado que não é mais, nem o presente que não tem duração, mas comensuramos uma ilusão que é circundada pelo nada, como a voz humana que começa e acaba em meio ao silêncio.

De segundo em segundo, vamos construindo uma estrada com nossos atos, nossas alegrias, nossos medos, nossas ânsias sem nos tornarmos donos do tempo e nem seus escravos, mas com a certeza de sermos manufaturados pelas horas que os relojoeiros tão bem dimensionam, em fina arte e precisão, nos instantes da longa caminhada humana.

É uma profissão que exigi paciência, nervos de equilibrista e é para bem poucos que se propõem a exercê-la, por pura vocação. Alguns começam por um curioso diletantismo, mas logo estão conectados, num efeito de magia, àquela estupenda engrenagem de transmissão que gira em sentido horário, dando a impressão que trabalham contra as outras peças, que se movem no anti-horário, mas estão bem conectadas e em harmonia, a mover os determinantes ponteiros.

O homem sem paciência é como uma lamparina sem óleo, e a serenidade, a perseverança tranquila que pressentimos no luzidio rosto de Seu Carlos Leite que já o iluminava deste aquele dia em que leu na Revista O Cruzeiro uma propaganda sobre um Curso de Relojoeiro por correspondência. Lá no Distrito de Monte Nebo, seu torrão natal chamado Caldeirão, na Serra da Ibiapaba, consertou o primeiro aparelho, um antigo relógio de parede que pertencia ao Senhor João Mascarenhas. Os relógios de Crateús logo lhe acenaram os ponteiros, convidando-o para vir montar uma oficina.

Aliou-se a uma barbearia com uma banca de conserto, a mesma que ainda usa no seu ponto comercial Grão Duque, na Praça João de Melo Cavalcante, a que tem um nome popular que lembra a idade avançada dos velhinhos. De lá saiu o pão, a poesia e a educação dos filhos e do irmão Raimundo, todos executando, antes de outras atividades, a fina arte de relojoaria. — Os relógios, naquele tempo, eram como jóias, que passavam como herança de pai para filho. Hoje, de cada dez relógios que nos trazem para conserto, a metade volta porque não adianta nem um simples reparo.

Seu Carlos Leite completa 50 anos exercendo a arte da paciência, e o tempo que lhe sobrou gastou agradavelmente interpretando peças teatrais ou confabulado com musas( A Dona Verônica, sua esposa) para a produção de belíssimos poemas, quase sempre de cunho político e social: “Tem gente falando grosso/ que é um pré-candidato/ mas a lei da ficha limpa/ vai cortar o seu barato/ sua ficha, dita cuja/ se encontra muito mais suja/ do que poleiro de pato.”

O destino de Seu Carlos já estava traçado, era mesmo consertar os relógios, impulsionar o teatro e dar asas a belos versos, em Crateús.

Um antigo relojoeiro é como um médico afastado da mesa de cirurgia, a qualquer instante por ser solicitado a prestar um socorro, como seu Zé Pires que aos 88 anos ainda conserta as Vigorelles e as Singers que embirram nas mãos das costureiras impossibilitando seus cosidos zigue-zagues. Como relojoeiro está parado há algum tempo e lá alguma vez é que o convocam para consertar um cansado relógio de parede, que lentamente volta a respirar no ritmo de um ofegante tempo. Seu Zé descobriu a arte dos relógios como as crianças descobrem as engrenagens dos carrinhos de pilha, por pura curiosidade de uma afiadíssima inteligência. Relembra de quando trabalhava num salão de barbearia com Seu Deusinho, na Rua Santos Dumont quase na esquina da Coluna da Hora. O freguês chegava pedindo para que o seu Roskopf ficasse a prova d’água e ele logo respondia: — Meu amigo, relógio é para marcar as horas, não foi feito para nadar no Poti, não!

Quem conserta um relógio em dois tempos é Seu Wilson, num Box do Shopping Popular (Shopping Souza Neto), troca o pino de um bracelete, muda a bateria de um automático e os trocados vão caindo na gaveta. Avisa-nos: — A vida de relojoeiro é dura, precisa de muita paciência e concentração, mas dar para garantir o ganha pão e sustentar a família. Começou a trabalhar com Seu Carlos Leite e depois que criou asas levantou um longo vôo solo e, mesmo enxergando com um só olho, domina o dinamismo das máquinas como se fosse com o olhar de uma águia que perscruta o rústico solo do sertão.

Um especialista é um homem que conhece cada vez mais sobre cada vez menos, não deixando de saber sobre o restante das coisas da vida, como o relojoeiro Andre que possui uma coleção de Certificados de Cursos Técnicos de Relojoeiro com respaldo na Terra da Garoa e até na Suíça, o país dos relógios. Mas Andre aprendeu o verdadeiro segredo foi na prática, quando trabalhou com um mestre-professor, judeu e austríaco, que veio escapar das garras de Hitler na selva paulista e lhe passou todas as dicas e manhas dos relojoeiros. Uma vez Andre consertou o relógio que a vaca comeu. O bovídeo esfomeado mastigou a camisa de um leiteiro com um relógio no bolso e Andre teve o privilégio de consertar o estrago que o ruminante fez, mas trabalho especial mesmo foi conserta um magnífico relógio de parede pertencente à Condessa de Matarazzo que ainda deve está dependurado numa parede de uma antiguíssima casa na badalada Avenida Paulista.

Voltando para a nossa bucólica Crateús e caminhando pela Moreira da Rocha, no prédio de Nº 933 e um acabamento por terminar, encontramos a trabalhar em sua oficina do Sr. Zé Maria Camelo, mecânico, pedreiro, carpinteiro e até poderia ser um grande orador, pelas palavras fáceis que saem de sua boca, chega a me parecer um profeta, quando diz: Eu sei ver as coisas! Zé Maria foi o relojoeiro da antiga nobreza crateuense: o Sr. Deusteth Albuquerque, o Sr. João Melo Cavalcante, o Sr. José Bezerra, O Sr. Raimundo Machado, O Sr. José Cardoso Rosa, o Sr. Chico Lopes, todos eram fregueses habituais . Foi quem consertou o relógio da Coluna da Hora a pedido da prefeita Leonete Camerino e de lá para cá, pelo abandono no tempo, os ponteiros foram ficando birutas e foi soando 3 horas da tarde bem antes do meio dia, tocando 5 horas da madrugada muito antes da meia noite. Há muito parou!Está a espera da boa vontade de um zeloso prefeito, que peça ao Seu Zé Maria para consertá-lo novamente, e possamos ouvir o sino da matriz em harmonia com os badalos da Coluna da Hora nos desejando um Feliz Natal!

“Mas o mundo mudou, posso sentir na água, posso sentir na terra, posso cheirar no ar”, são as palavras de abertura de um filme de aventura adaptado de um livro de J. R. R. Tolkien que aproveito para fantasiar com os fantásticos relógio de hoje, que também mudaram. Não se ver mais um elegante cidadão puxando uma áurea correntinha do bolso da calça, com um cromado relógio na ponta orgulhosamente a dizer: foi uma herança de meu avô! Após tantas revoluções tecnológicas os relógios aparecem agora na TV, na geladeira, no fogão, no freezer, no carro, no celular e espantosamente me dizem que existe um relógio atômico que mede até o micro milésimo de um segundo pelas oscilações do átomo de césio-133 só para tiquetaquear toda a pressa do mundo, que realmente mudou!

Sim, o mundo mudou... E eu, embirrento, teimo em não mudar! Por isso vou ficando por aqui, no meu esquecido tempo, com um olhar esmaecido a contemplar a areia que escoa de minha ampulheta de onde também escorrem minhas lágrimas de saudade, que nunca param! E vêm-me, mais uma vez, os doces versos de meu querido poeta Quintana, que me acalma e me diz, mesmo acabando os relojoeiros do mundo, que só a saudade é que fazer as coisas no tempo pararem...

Raimundo Candido

LANÇAMENTO DO LIVRO "CRATEÚS: CEM ANOS"

2011-12-06T19:15:00.001-03:00

AS LETRAS DE CRATEÚS

Júnior Bonfim: “No meio da praça havia um busto. Um busto, robusto, em meio aos arbustos, um organizado labirinto de algarobas que enfeitava a praça principal, a geradora de todas as agendas da urbe. Era a pedra angular, o pátio do povo, a praça, a praça da matriz. Menino sem hino, ainda não havia descoberto a fonte da alegria, a poesia, sempre perto da nossa mais perfeita tradição. Mas sabia, com emoção, que alguma coisa ocorria no meu coração. Sem susto, me intrigava aquele augusto busto. Indagava: quem é este? Respondiam-me: é o doutor José Coriolano de Sousa Lima... Depois descobri tratar-se de um dos maiores gênios da poesia no século XIX.”

Juarez Leitão: “... quando o homem regressou, não trazia nem o carneiro, nem o couro e nem um centavo de dinheiro. Com a maior cara de pau, o peralta (que havia vendido o presente e gastado o dinheiro com mulheres e cachaça) afirmou que precisou comer toda a carne do carneiro na longa travessia. E o couro do animal? Onde estava o dinheiro? O homem cinicamente respondeu que não tinha.

A mulher virou uma fera:

‘Não me diga nem de graça

Uma história como esta.

Procede desta maneira

todo homem que não presta.

Eu fico logo é danada

E você não me contesta.’

Mas o marido encerrou a discussão com as razões de sua prepotência:

‘Deixa de asneira, mulher,

vaca não briga com touro!

Cala logo esta buzina

tua zoada de besouro

que carneiro em Tamboril

nesta época não tem couro!’”

Vá e leve toda a turma!

MAIS CEM ANOS PARA CRATEÚS!

2011-12-04T07:25:00.008-03:00

Poesia na Escola

A poesia brotou na roça e em pleno verão, pelos ardentes versos de Drummond. Voou pelo rústico sertão, livre como um pássaro chamado Quintana. Veio marejando, lá de Portugal, só para se confraternizar com centenas de Curimins-Poetas que recitavam versos de Pessoa, aos borbotões. A natureza transbordou com um olhar de espanto e fascinação com o que ali se viu! Nesta sexta-feira,dia 2 de dezembro a poesia foi arrebatada em êxtase e agradeceu a grandiosa homenagem recebida na culminância do Projeto Literário da Escola de Cidadania Umbelino Alves da Silva, cujo lema é: Educando com experiência, aprendendo com a diversidade e por nossa conta completamos, com muita sabedoria, mas também é a Escola Nota 10 consagrada em prêmios pelo Governo do Estado. Esta localizada no povoado de Curral do Meio no poético Distrito de Curral Velho. A Academia de Letras de Crateús agradece a homenagem recebida e parabeniza o núcleo gestor, os dedicados professores da ECUAS e seus talentosos alunos pelo belíssimo espetáculo literário ( sarau poético) que aqueceu nossos corações.

Albery Gomes( Diretor) disse:

Obrigado pela participação, pelo aplauso e toda emoção que nos fez sentir com suas presenças, desejamos que a academia de letras seja nossa parceira nesse rumo a cultura poética, sabendo que vocês sendo está referencia sejam o remo desta canoa em direção não só a poesia lida mais escrita. Mais uma vez obrigado! E contamos com vocês.

VEM AÍ...

2011-12-03T12:04:00.006-03:00

O MUNICÍPIO EM SEUS ASPECTOS DEMOGRÁFICOS E SOCIAIS

“Quase todos foram formados de singelos povoados quase sempre às margens de rios ou riacho, com casas totalmente dispersas e muitas vezes subordinadas à casa grande da fazenda, até se constituir em distrito. A aglomeração, o apinhamento de residências mesmo rústicas, o crescimento das atividades econômicas para a sobrevivência exige que o nível de associação avance para maior organização, o que vai mobilizar a política, quando se desencadeia a promulgação de leis municipais que instituem os distritos. Assim, a história de estirpes é contada de geração em geração, do saber avoengo para a erudição do pai e desse à lembrança nostálgica dos filhos. Com o registro cartorial, povoados são tornados reais, passam a ocupar o mapa do município e assim surgem os distritos de Crateús. [...]Buscamos o que foi, para não cair no esquecimento, e o que continua sendo, para que se tenha ideia do que pretende para si e para os seus o homem do interior.” (Raimundo Candido)
..........

“Faz-se imperioso reconhecer, desde logo: a situação material de existência miserável da maioria dos habitantes de Crateús os excluiu, objetivamente, durante um lapso temporal centenário, das postulações judiciais perante o Estado-Juiz, às mais das vezes elitista, formalista e plutocrata. A constatada conjuntura local nos remete a uma conclusão romanística, inspirada nos versos de Ovídio, segundo a qual cura pauperibus clausa est, ou seja: também na Terra do Senhor do Bonfim “o Tribunal sempre esteve fechado para os pobres”. (José Arteiro e Isis Celiane)
.........

“... Crateús, ou melhor, o Brasil, fundamentado no Catolicismo, só iria experimentar novas filosofias num tempo bem posterior. De fato, as Igrejas Protestantes que o município possui fazem também seu papel evangelizador. Inicialmente fundou-se a Assembleia de Deus, e assim outras filosofias religiosas passam a existir. De vertentes vinculadas às Testemunhas de Jeová, Evangélicos ou Crentes... Crateús conta com diversos credos cristãos. A cultura africana também é presente em diversas manifestações. Oficialmente, conforme os “pais” ou “mães de santo” que travamos diálogos, existem no dizer deles “3 terreiros”, ou casas de Umbanda...” (Ericson Frabrício)

MAIS 100 PARA CRATEÚS!

Convite aos Acadêmicos

2011-11-30T16:27:00.000-03:00

Convidamos os membros da Academia de Letras de Crateús para Reunião, que se realizará no dia 03 de dezembro de 2011, às 17:00h (sábado), em sua Sede, à Rua do Instituto Santa Inês, n° 231 - Centro - Crateús, para deliberar sobre a seguinte pauta: 1) preparativos para lançamento do livro; 2)outros assuntos do interesse da Arcádia.

O seu trabalho

não é a pena paga por ser homem,

mas um modo de amar

e ajudar o mundo a ser melhor.

Thiago de Mello

VEM AÍ...

2011-11-29T20:42:00.019-03:00

Crateús: As Origens
“[...]provavelmente, lá pelo início do século XIX, num ponto da Serra Grande ou Serra da Ibiapaba, à altura do hoje distrito de Montenebo, no município de Crateús, região centro-oeste do Ceará, vivia um grupo de indígenas abrigados numa furna. Viviam da coleta de frutos e raízes, da pesca e da caça de mocós, cotias, queixadas, jacus e outros pequenos animais. Difícil sobrevivência, principalmente nas épocas de estiagem, quando recorriam à captura de gado que era criado à solta e que, por não terem a mesma noção de propriedade do homem "branco", consideravam como animais de caça semelhantes aos outros existentes naquela região. O gado, no entanto, pertencia ao proprietário da fazenda Bebida Nova cujo dono era José de Barros. Sentindo falta de reses e ovelhas o proprietário mandou investigar e descobriu que os animais estavam sendo caçados pelos índios.” (Luís Carlos Leite)
aaaaaaaaa
"No imenso vale do Rio Poti, que mede 120 quilômetros de largura por 180 de comprimento, predominou a civilização do Couro, pois, a partir do couro, se faziam praticamente todos os objetos necessários à vida do sertanejo, através de um rico artesanato, vez que as áreas para a criação de gado se concentravam no sertão. [...]O município de Crateús é essencialmente de vocação agrícola e pastoril e sua economia, ao longo do tempo, teve como suporte maior o ciclo da carnaúba, com a exportação da cera e o artesanato da palha da chamada árvore da vida. A oiticica, a mamona, o algodão, as peles de caprinos e ovinos, as peles silvestres e o couro do boi foram nossos produtos de exportação durante décadas, mas, hoje, nada mais representam economicamente para o município.

[...]Nestas condições, a cidade está completando o seu centenário em novembro vindouro, e vai, inacreditavelmente, sobrevivendo, com boa parte de sua população ostentando luxuosos carros novos, nacionais e importados, com o comércio aquecido e com grande valorização de seus imóveis. Numa análise perfunctória, diríamos que em Crateús dá-se um milagre econômico, pois a cidade não para de crescer, a construção civil caminha a passos largos e o setor de serviços se mantém em pleno aquecimento. Grandes empresas de eletrodomésticos se estabeleceram na cidade e aqui fazem bons negócios." (César Vale)
aaaa

"Quando aqui chegaram, bandeirantes e sesmeiros, como: Domingos Afonso Sertão (Mafrense), Bernardo Pereira Gago, Julião Afonso Serra, Francisco Dias De Ávila, Leonor Pereira Marinho, Vital Maciel Parente e Luiza Passos, trouxeram consigo a força física e o pensamento trabalhado para dominar, não só essas terras, mas o Nordeste.
Esse homem colonial da época caminhava, com firmeza, por atalhos e matas virgens, atravessando rios com suas famílias, Terços e serviçais, que, por vezes, eram acometidos por infortúnios no corpo, na alma e nas ideias." (Cheyla Mota)

"Naquele tempo era comum se conceder terras para serem exploradas, por brancos que instalavam fazendas de gado e exploravam a agricultura. As terras eram cedidas pela coroa dentro dos costumes normais. Os primeiros sesmeiros vinham acompanhados de familiares, agregados e escravos. Estes desenvolviam serviços domésticos e auxiliavam nos trabalhos das fazendas lidando com gado e outros animais. Nenhum direito lhes era concedido e apesar de tudo ainda eram maltratados pelos patrões. Era vasto o território a ser explorado e os fazendeiros pouco se interessavam por elas. Por isto existiam grandes áreas de terras abandonadas. Dona Luiza Coelho da Rocha Passos, baiana da Casa da Torre, interessada em instalar aqui uma fazenda de gado conseguiu com Dom Ávila uma posse destas terras. Instalou a fazenda e deu-lhe o nome de Fazenda Piranhas. Alguns historiadores informam que este nome originou-se por causa da grande quantidade deste peixe no rio Poti. Porém, há outra versão que este nome decorre em razão da localidade Piranhas, em Alagoas, ser a terra dos ascendentes de dona Luiza." (Flávio Machado)

"O imperativo de consciência, de que falamos, pretende-se ao desgosto que temos – assim como vários crateuenses que não tem voz – em se acoplar o nome de Crateús dos Inhamuns. Nada mais falso. [...] Só um dado topográfico já separa os dois regionais: Crateús é sertão. Tauá, um planalto, um platô. A identificação errônea "Crateús – Sertões dos Inhamuns" tem um braço mágico oculto... Trata-se de um plano montado fora de Crateús – extras muros – para o desvio de obras para os Inhamuns. Enfraquecendo economicamente Crateús, quebra-se o status da cidade, como centro irradiador do centro-oeste, e abre-se uma porta larga para políticos às botas, à cata de votos, não comprometidos, tornando Crateús um magnífico, porem, mercado persa, com bancas de botos, vigorando o toma lá, da cá! Como não sabemos conjugar o verbo ter medo, fomos levados a revelar este imperativo de consciência... Permita-nos o leitor uma frase singular, com um toque de ironia e rima, acerca do que acima contestamos: comparar sertões de Crateús ao platô dos Inhamuns significaria também comparar Frei Damião com pneu de caminhão." (Pe. Geraldinho)

UM GRANDE PRESENTE PARA CRATEÚS

Mais 100 para todos os crateuenses!!!

2011-11-29T08:32:00.000-03:00

Relógio

Tique-taque tique-taque

Uma sagrada Íris

irradia-se na fornalha

e lança pó

e solta gás

no singular

ímpeto inicial.

T i q u e – t a q u e

Sopro divino

evolution e consumi

florestas inteiras

para manter

o turbilhão

de meu relógio.

T i q u e

Enfastiam-se

os ponteiros

de meu firmamento

e prossigo assim:

em cosmológica

solidão....

t a q

Raimundo Candido

Academia de Letras de Crateús

Descomparações

ALC - NOTA DE ESCLARECIMENTO

Convite aos Acadêmicos

O homem na minha cama

Viva! Crateús tem Carnaval

A tia da Graça

Costumes

ALC e o livro "Crateús: 100 anos" na TV

Livro conta a história de Crateús

Último ato

Ultima palavra

Montanhas, garças e Maria

O Cine Poty está de volta

Hoje tem espetáculo? Tem sim senhor!

DASAFIO DE REPENTE ONLINE

Vai ter gás pra lamparinaE rapadura das boasQuatro pacotes de broasRação pra galo-campinaFarinha só tem da finaCharque, só da curtidaRaizada bem batida Mas não tem ração pra gatoUma bodega no matoNão precisa ser sortida.

NEGAÇÃO DA NEGAÇÃO (ou Novo Poeta)

SABI abre inscrições para curso de Contação de Histórias

DEMANDA

CRATEÚS SEDIARÁ ENCONTRO ESTADUAL DE ESCRITORES EM 2013

Prece à Madrugada

1ª Conferência Municipal sobre Transparência e Controle Social

I ENCONTRO CEARENSE DE ESCRITORES- IPU

Convite

FELIZ DIA NOVO!

SABI abre inscrições para oficina de Grafite

Primeira Reunião 2012

Os poemas? Benditos: não envelhecem!

Encontro das Artes

MEMBRO DA ALC NA ABLC

"Crateús: 100 anos", em Noite Memorável!

LANÇAMENTO DO LIVRO "CRATEÚS: 100 ANOS"

LANÇAMENTO DO LIVRO "CRATEÚS: CEM ANOS"

VEM AÍ...

Convite aos Acadêmicos

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Vai ter gás pra lamparina
E rapadura das boas
Quatro pacotes de broas
Ração pra galo-campina
Farinha só tem da fina
Charque, só da curtida
Raizada bem batida
Mas não tem ração pra gato
Uma bodega no mato
Não precisa ser sortida.