A mira crava,
o frio instinto,
o ardente olhar,
na vítima a pulsar.
Tal bala no pente,
feito autômato.
O gatilho saliva
a se deleitar,
já separando
a carne do osso
no fio de navalha
cortando no ar...
Dispara!
Feito faca,
feito ânsia,
feito a fome,
pois a mesa,
em bandeja posta,
convida ao jantar!
Raimundo Cândido
Mas que quitute,
ResponderExcluirnão posso deixar escapar
uma iguaria dessas
tão difícil de aparecer,
com certeza eu pego
e nem devo largar
assim de colher.